Я понятия не имею, что это. Рассказы молодого старообрядца? Почти без содержания, сюжета и структуры. Зато с матом. Чуть «поток сознания», как почему-то любят говорить про старика Егора, и чуть нытья, конечно, куда ж без него-то! Сказ о любви, дружбе и битве с разного рода нежитью. Записки красного юнца, красного, назло пенопластовой белизне округи, бегущей на всякие Запады, Востоки, Юги. Молитва обрюзглого века богам, отраженным в вездесущих зеркалах и экранах. Кому – девиз, а мне – крик.
Стихи копились да копились, и время сборнику пришло. И вместилась в сборник и «сребровечная» тоска, и «златая злость» моя. Которая, на поверку – добро. Добро, сжимающее кулаки ради того, чтобы упрямо стерпеть хлещущие волны разного рода пластмассовой мертвечины. И опрокинуть океан, обитатели которого окрестили поэзию мертвым жанром. Опрокинуть – плевком в ваши холёные лица.
Хотелось написать рассказы. Но вышло что-то, так сказать, на грани.А знаете: все мы пишем стихи!…Все без исключения.Но почему-то не все читаем. Не уважаем порой ни написанное нами, ни написанное про нас.Ни, особенно, написавшее нас.Может быть, книга и не про это вовсе.Я просто хочу поговорить о стихах.И о самых разных убитых. Книга содержит нецензурную брань.
