— Ой-ой, ребенка она родила, чуть не померла, бедняжка! Я тоже ему рожу! Нормального, а не из пробирки! А ты пошла вон отсюда со своей недоразвитой! Он теперь мой! — любовница моего мужа стоит на крыльце моего бывшего дома и орет как базарная торговка, уперев руки в бока. Если бы не малышка у меня на руках, я бы показала ей “недоразвитую”. Но я лишь крепче прижимаю маленький сверток к груди, сжимаю зубы, разворачиваюсь и молча ухожу, глотая злые слезы. Теперь только я ответственна за жизнь своей...
