Как родился мой Пегас
Я ростом был в полчеловека...
Стоял во тьме, осилив страх...
Два бородатых печенега
ругались ласково в кустах.
В ночи таинственно дрожало
две бороды и два огня...
...Она лежала,
тихо ржала,
она рожала
мне коня.
Рисунок А.Кутилова
Гроза
Гроза... Пускай меня не ищут.
Гроза... Какой уж тут покос!
Я на горе... Моя горища!..
Я здесь встречал немало гроз.
Ковыль, ковыль – седая грива,
стога и копны на лугу...
Гроза подходит торопливо.
Не бойся, я не убегу!..
Моя судьба тебе знакома,
я человек, я сын земли.
Не обнеси ж ударом грома
и пару молний расколи!..
Вот так, под грохот жить бы вечно!
Вот так!Чтоб искры из-под ног!..
Вот так!Чтоб молния – на плечи,
а ты ее – в бараний рог!
И шарю мокрыми руками
по следу молнии самой...
Песок здесь слит в небесный камень,
и этот камень будет мой!..
Ушла гроза в далекий город,
отдав ясак[1] моей горе.
Бок тучи молнией распорот,
и льется небо через брешь.
Ночь в лугах
Шли великаны
по росному лугу.
Шапки, играя,
бросали друг другу.
Падали шапки,
в тумане терялись,
шли великаны
и громко смеялись.
Скрылись в заре
молодцы-великаны...
Шапки в тумане
торчали стогами.
Русь покосная (Из поэмы "Сенокос")
Косы шьют крестом и вгладь,
как по ситцу, по росе.
Травы могут умирать,
как спартанцы – сразу все.
После танцев не проспавшись,
девочки-ромашки
бьют поклоны травам павшим,
как парнишкам павшим.
Косы шьют, и шьют, и шьют,
росный бисер льется.
Колокольчик – вечный шут, –
срезанный – смеется!
Только горе или чудо –
этот сельский танец?
Мужику с косою трудно.
Ну и травы! Отдохнуть бы.
Это ль оправданье?
Мужику везде бывало
трудно, кроме свадьбы.
Труд Россия оправдала,
боль Россия оправдала...
Это-
оправдать бы!
Травы, бабы... Рады бабы!
Бабы чутки к горестям.
Что ж вы, бабы, смерти рады,
подступающей к оградам,
к праздничным околицам?..
Сердце, сердце, что с тобой?
В тесном мире странствуешь?
Глянь с холма – не поле боя, –
вышивка рязанская!
Бабы – бисером вдоль строчек;
мужики – хмельны от сил...
Чисто русский твердый
почерк
в этой вышивке – Руси!
– – – – – – – – – – – – – –
Русь покосная, широкая...
Синь озер и сень дубрав!..
...Написать короче мог бы я:
"Труд людей и подвиг трав!"
Люблю собираться в дорогу... * * * Люблю собираться в дорогу, рукою ласкать чемодан... Соседи напутствуют: – С богом! Далёко? – Пока что в Руан... Оттуда – в Париж мимолетом, оттуда – в Мадрид на денек, оттуда – в Бомбей самолетом, оттуда – на Дальний Восток... От зависти плачут девчонки, скрываясь в тени, за углом... (Я ночью сажусь на трехтонку и еду в райцентр – за стеклом).
Лесной базар
Лесной базар:
– Чик-чик, я стар!
– Отстаньте, что пристали?
– Горю, как жар!
– Укррали, карр!
– Кого-чего украли?
– Не вор-р-ровать!
– Кровать купить!
– Обидел-бидел-бидел...
– Вить-вить, вить-вить,
вить как тут быть?
– Никита, фигу видел?
...Лесной базар
открыт всегда,
лишь в полночь
тут затишье...
Я каждый день
хожу сюда
– купить четверостишье.
Четверостишия
***
Покой кругом... Настурции и голуби.
Избушечка – два шиферных крыла.
Пародией на бешеную молнию –
застывшая над речкою ветла.
***
Без картинных агоний,
в тон земной простоте,
поклоняются кони
лишь траве и воде.
***
Олень бежал, олень устал...
Рога бы сбросить: так мешают!
И смерть близка, но сбрось рога,
тогда оленем не признают!
***
Сапсан родился для капкана,
но я люблю его полет.
Не станет клюва у сапсана –
он зайца гордостью убьет.
***
Антилопа – для галопа.
Теплый дождик – для грибов.
Волки? Волки – для двустволки.
А двустволка – для волков!
***
Гриф спесив, как бывший граф.
Гриф бывалый вор.
Где-то курицу украв,
спесью скрыл позор.
***
Синий стриж вонзился в берег,
словно пуля из ружья...
Синий стриж в удачу верит,
в силу вольного чутья.
Грузди
Счастье! –
грузди
в километре от дома!
Утром не было,
а к вечеру – уже!
Кто-то с маху
ахнул
по́ лесу
громом...
Грузди,
грузди,
Как обрывки пыжей!
Двенадцать
Над рекой стоят, как свечки,
две сосны и десять пихт...
Отраженье в синей речке
передразнивает их.
Мне послышалось, признаться,
будто шепот донесло:
"Нас двенадцать!.. Нас двенадцать!..
Нас – библейское число...
Мы в пожарах не сгораем,
лишь горит под нами мох.
Нас гроза обходит краем,
нас не тронут зверь и бог..."
Так шептались пихты-сосны,
выбрав тему по душе...
А над ними люто-грозный
человек стоял уже!
Взвыла в ритме похоронном
зверь-пила средь тишины...
И упали с тяжким стоном
десять пихт и две сосны.
Эй, поэты, не скрипите перьями!.. * * * Эй, поэты, не скрипите перьями! Топайте за мной по росе! Умирает старое дерево – дань позавчерашней грозе... Умирает дерево... Зарево ослепило весь окоем... Дятлы в барабаны ударили, взмыли журавли над жнивьем... Проплывают уточки парами в сумрачных кругах камыша... Умирает дерево старое, трудно, через листья дыша...