Я возвращаюсь из моих поездок
в одно и то же место — почему?
Вернулся бы туда, где жил не раз
на улицах, на островах и в странах,
где я бывал и что-то добывал.
Что побудило хмурую Границу
меня избрать — что здесь ещё найдёшь
помимо вертикальной плети ветра,
секущей мне лицо, помимо чёрных
цветов, которые зима всю зиму
кусает, разрывает на куски?
Так пусть они кричат мне вслед: ленивец,
заржавленный сеньор, от этих мест
он ни на шаг,
застрял в своей берлоге,
стал постепенно окаменевать,
пока глаза его не затвердели
и взгляд его вьюнками не зарос!..