Николай Семенович Тихонов
- Баллада о гвоздях - Баллада о синем пакете - Вот птица - нет ее свежей... - Гулливер играет в карты - Другу - И сказал женщине суд... - Инд - Искатели воды - Как след от весла, от берега ушедший... - Киров с нами - Когда уйду - совсем согнется мать... - Крутой тропою - не ленись... - Ленинград - Могила красноармейцев - Мы разучились нищим подавать... - На могиле матери - Наш век пройдет. Откроются архивы... - Не заглушить, не вытоптать года... - Ночь - Огонь, веревка, пуля и топор... - Опять стою на мартовской поляне... - Перекоп - Песня об отпускном солдате - Под сосен снежным серебром... - Праздничный, веселый, бесноватый... - Радуга в Сагурамо - Рубашка - Сами - Цинандали
* * * Праздничный, веселый, бесноватый, С марсианской жаждою творить, Вижу я, что небо небогато, Но про землю стоит говорить.
Даже породниться с нею стоит, Снова глину замешать огнем, Каждое желание простое Освятить неповторимым днем.
Так живу, а если жить устану, И запросится душа в траву, И глаза, не видя, в небо взглянут,Адвокатов рыжих позову.
Пусть найдут в закона 1000 х трибуналов Те параграфы и те года, Что в земной дороге растоптала Дней моих разгульная орда. 1920 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
БАЛЛАДА О ГВОЗДЯХ Спокойно трубку докурил до конца, Спокойно улыбку стер с лица.
"Команда, во фронт! Офицеры, вперед!" Сухими шагами командир идет.
И слова равняются в полный рост: "С якоря в восемь. Курс - ост.
У кого жена, брат Пишите, мы не придем назад.
Зато будет знатный кегельбан". И старший в ответ: "Есть, капитан!"
А самый дерзкий и молодой Смотрел на солнце над водой.
"Не все ли равно,- сказал он,- где? Еще спокойней лежать в воде".
Адмиральским ушам простукал рассвет: "Приказ исполнен. Спасенных нет".
Гвозди б делать из этих людей: Крепче б не было в мире гвоздей. 1922 Во весь голос. Soviet Poetry. Progress Publishers, Moscow.
* * * Огонь, веревка, пуля и топор Как слуги кланялись и шли за нами, И в каждой капле спал потоп, Сквозь малый камень прорастали горы, И в прутике, раздавленном ногою, Шумели чернорукие леса. Неправда с нами ела и пила, Колокола гудели по привычке, Монеты вес утратили и звон, И дети не пугались мертвецов... Тогда впервые выучились мы Словам прекрасным, горьким и жестоким. 1921 Поэзия Серебряного Века. Москва, "Художественная Литература", 1991.
* * * Мы разучились нищим подавать, Дышать над морем высотой соленой, Встречать зарю и в лавках покупать За медный мусор - золото лимонов.
Случайно к нам заходят корабли, И рельсы груз проносят по привычке; Пересчитай людей моей земли И сколько мертвых встанет в перекличке.
Но всем торжественно пренебрежем. Нож сломанный в работе не годится, Но этим черным, сломанным ножом Разрезаны бессмертные страницы. Ноябрь 1921 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
* * * Как след весла, от берега ушедший, Как телеграфной рокоты струны, Как птичий крик, гортанный, сумашедший, Прощающийся с нами до весны,
Как радио, которых не услышат, Как дальний путь почтовых голубей, Как этот стих, что, задыхаясь, дышит, Как я - в бессонных думах о тебе.
Но это все одной печали росчерк, С которой я поистине дружу, Попросишь ты: скажи еще попроще, И я еще попроще расскажу.
Я говорю о мужестве разлуки, Чтобы слезам свободы не давать, Не будешь ты, заламывая руки, Белее мела, падать на кровать.
Но ты, моя чудесная тревога, Взглянув на небо, скажешь иногда: Он видит ту же лунную дорогу И те же звезды, словно изо льда. 1937-1940 Москва: Художественная литература, 1977. Библиотека всемирной литературы. Серия третья. Редакторы А.Краковская, Ю.Розенблюм.
* * * И сказал женщине суд: "Твой муж - трус и беглец, И твоих коров уведут, И зарежут твоих овец".
А солдату снилась жена, И солдат был сну не рад, Но подумал: она одна, И вспомнил, что он - солдат.
И пришел домой, как есть, И сказал: "Отдайте коров И овец иль овечью шерсть, Я знаю всё и готов".
Хлеб, два куска Сахарного леденца, А вечером сверх пайка Шесть золотников свинца. 6 ноября 1921 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
БАЛЛАДА О СИНЕМ ПАКЕТЕ Локти резали ветер, за полем - лог, Человек добежал, почернел, лег.
Лег у огня, прохрипел: "Коня!" И стало холодно у огня.
А конь ударил, закусил мундштук, Четыре копыта и пара рук.
Озеро - в озеро, в карь 1000 ер луга. Небо согнулось, как дуга.
Как телеграмма, летит земля, Ровным звоном звенят поля,
Но не птица сердце коня - не весы, Оно заводится на часы.
Два шага - прыжок, и шаг хромал, Человек один пришел на вокзал,
Он дышал, как дырявый мешок. Вокзал сказал ему: "Хорошо".
"Хорошо",- прошумел ему паровоз И синий пакет на север повез.
Повез, раскачиваясь на весу, Колесо к колесу - колесо к колесу,
Шестьдесят верст, семьдесят верст, На семьдесят третьей - река и мост,
Динамит и бикфордов шнур - его брат, И вагон за вагоном в ад летят.
Капуста, подсолнечник, шпалы, пост, Комендант прост и пакет прост.
А летчик упрям и на четверть пьян, И зеленою кровью пьян биплан.
Ударило в небо четыре крыла, И мгла зашаталась, и мгла поплыла.
Ни прожектора, ни луны, Ни шороха поля, ни шума волны.
От плеч уж отваливается голова, Тула мелькнула - плывет Москва.
Но рули заснули на лету, И руль высоты проспал высоту.
С размаху земля навстречу бьет, Путая ноги, сбегался народ.
Сказал с землею набитым ртом: "Сначала пакет - нога потом".
Улицы пусты - тиха Москва, Город просыпается едва-едва.
И Кремль еще спит, как старший брат, Но люди в Кремле никогда не спят.
Письмо в грязи и в крови запеклось, И человек разорвал его вкось.
Прочел - о френч руки обтер, Скомкал и бросил за ковер:
"Оно опоздало на полчаса, Не нужно - я все уже знаю сам". 1922 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
ГУЛЛИВЕР ИГРАЕТ В КАРТЫ В глазах Гулливера азарта нагар, Коньяка и сигар лиловые путы,В ручонки зажав коллекции карт, Сидят перед ним лилипуты.
Пока банкомет разевает зев, Крапленой колодой сгибая тело, Вершковые люди, манжеты надев, Воруют из банка мелочь.
Зависть колет их поясницы, Но счастьем Гулливер увенчан В кармане, прически помяв, толпится Десяток выигранных женщин.
Что с ними делать, если у каждой Тело - как пуха комок, А в выигранном доме нет комнаты даже Такой, чтобы вбросить сапог?
Тут счастье с колоды снимает кулак, Оскал Гулливера, синея, худеет, Лакеи в бокалы качают коньяк, На лифтах лакеи вздымают индеек,
Досадой наполнив жилы круто, Он - гордый - щелкает бранью гостей, Но дом отбегает назад к лилипутам, От женщин карман пустеет.
Тогда, осатанев от винного пыла, Сдувая азарта лиловый нагар, Встает, занося под небо затылок: "Опять плутовать, мелюзга!"
И, плюнув на стол, где угрюмо толпятся Дрянной, мелконогой земли шулера, Шагнув через город, уходит шататься, Чтоб завтра вернуться и вновь проиграть. [1926] Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
ЦИНАНДАЛИ Я прошел над Алазанью, Над причудливой водой, Над седою, как сказанье, И, как песня, молодой.
Уж совхозом Цинандали Шла осенняя пора, Надо мною пролетали Птицы темного пера.
Предо мною, у пучины Виноградарственных рек, Мастера людей учили, Чтоб был весел человек.
И струился ток задорный, Все печали погребал: Красный, синий, желтый, черный,По знакомым погребам.
Но сквозь буйные дороги, Сквозь ночную тишину Я на дне стаканов многих Видел женщину одну.
Я входил в лесов раздолье И в красоты нежных скал, Но раздумья крупной солью Я веселье посыпал,
Потому что веселиться Мог и сорванный листок, Потому что поселиться В этом крае я не мог,
Потому что я, прохожий, Легкой тени полоса, Шел, на скалы непохожий, Непохожий на леса.
Я прошел над Алазанью, Над волшебною водой, Поседелый, как сказанье, И, как песня, молодой. 1935 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
НА МОГИЛЕ МАТЕРИ Сквозь гул Москвы, кипенье городское К тебе, чей век нуждой был так тяжел, Я в заповедник вечного покоя На Пятницкое кладбище пришел.
Глядит неброско надписи ко 1000 роткость. Как бы в твоем характере простом Взяла могила эту скромность, кротость, Задумавшись, притихнув под крестом.
Кладу я розы пышного наряда. И словно слышу, мама, голос твой: - Ну что так тратишься, сынок? Я рада Была бы и ромашке полевой.
Но я молчу. Когда бы мог, родная, И сердце положил бы сверху роз. Твоих забот все слезы вспоминая, Сам удержаться не могу от слез.
Гнетет и горе, и недоуменье Гвоздем засело в существо мое: Стою, твое живое продолженье, Начало потерявшее свое. 1955 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
* * * Когда уйду - совсем согнется мать, Но говорить и слушать так же будет, Хотя и трудно старой понимать, Что обо мне рассказывают люди.
Из рук уронит скользкую иглу, И на щеках заволокнятся пятна,Ведь тот, что не придет уже обратно, Играл у ног когда-то на полу. 1921 Русская советская поэзия. Под ред. Л.П.Кременцова. Ленинград: Просвещение, 1988.
ИСКАТЕЛИ ВОДЫ Кую-Уста зовут того, кто может Своим чутьем найти воды исток. Сочти морщины на верблюжьей коже, Пересчитай по зернышку песок
Тогда поймешь того туркмена дело, Когда, от напряженья постарев, Он говорит: "Колодец ройте смело, Я сквозь песок узнал воды напев".
Но он кустарь, он только приключенец, Он шифровальщик скромненьких депеш, В нем плана нет, он - как волны свеченье, И в нем дикарь еще отменно свеж.
Его вода равна четверостишью, Пустыне ж нужны эпосы воды,Он, как бархан, он времени не слышит, Он заметает времени следы.
Но есть вода Келифского Узбоя,Но чья вода? Победы иль Беды? И там глядят в ее лицо рябое Глаза иных искателей воды.
Они хотят вести ее далеко Через Мургаб, к Теджену,- оросить Все те пески, похожие на локоть, Который нужно все же укусить.
Они правы, они от злости пьяны, Они упрямы: должно рисковать Невероятным водяным тараном Пробить пески, пустыню расковать.
Им снятся сбросы, полчища рабочих И хлопок - да,- десятки тысяч га; Их в руку сон - земля победы хочет, Она зовет на общего врага.
Кую-Уста глядит на инженера С большой усмешкой, скрытой кое-как. Тот говорит: "Ты думаешь, химера? А это, брат, вполне возможный факт!
Твои колодцы что же, это крохи... А мы Узбой наполним наконец..."Они стоят сейчас, как две эпохи, Но победит великих вод ловец! 1930 Русская советская поэзия. Под ред. Л.П.Кременцова. Ленинград: Просвещение, 1988.
РУБАШКА Сияли нам веселые подарки
Платки и голубки, По залу шел над зыбью флагов ярких
Свет голубой реки.
И день и ночь струился этот зыбкий
И теплый свет, И в этом зале не было б ошибкой
Сказать, что ночи нет.
Встал человек,- ну, как сказать короче:
Пред нами встал таким, Как будто он пришел из бездны ночи
И ночь вошла за ним.
"Мой друг - сторонник мира в Парагвае,
Его со мною нет; Он шел сюда, дорогу пробивая...
Его убили! Вот его привет!"
И в зале все, кто как ни называйся,
Увидели, вскочив, Кровавую рубашку парагвайца,
Висевшую, как в голубой ночи.
А друг держал кровавые лохмотья;
Стояли мы в молчании глухой И видели, как обрастает плотью
Что на словах борьбою мы зовем! 1951 Русская советская поэзия. Под ред. Л.П.Кременцова. Ленинград: Просвещение, 1988.
* * * Под сосен снежным серебром, Под пальмой юга золотого, Из края в край, из дома в дом Проходит ленинское слово.
Уже на дальних берегах, Уже не в первом поколенье, Уже на всех материках И чтут и любят имя: Ленин!
В сердцах народных утвержден, Во всех краях он стал любимым, Но есть страна одна, где он Свой начал путь неповтори 1000 мый,
Где были ярость, ночь, тоска, И грохот бурь в дороге длинной, Где он родного языка Любил могучие глубины,
И необъятный небосклон, И всё растущий вольный ветер... Любить Россию так, как он,Что может быть святей на свете! 1960 Русская советская поэзия. Под ред. Л.П.Кременцова. Ленинград: Просвещение, 1988.
САМИ
Мариэтте Шагинян
1
Хороший Сагиб у Сами и умный, Только больно дерется стеком. Хороший Сагиб у Сами и умный, Только Сами не считает человеком. Смотрит он на него одним глазом, Никогда не скажет: спасибо. Сами греет для бритья ему тазик И седлает пони для Сагиба. На пылинку ошибется Сами Сагиб всеведущ, как Вишну, Бьет по пяткам тогда тростниками Очень больно и очень слышно. Но отец у Сами недаром В Беджануре был скороходом Ноги мальчика бегут по базарам Все уверенней год от году.
2
Этот год был очень недобрым: Круглоухого мышастого пони Укусила черная кобра, И злой дух кричал в телефоне. Раз проснулся Сагиб с рассветом, Захотел он читать газету Гонг надменно сказал об этом. Только Сами с газетою нету. И пришлось для бритья ему тазик Поручить разогреть другому, И - чего не случалось ни разу Мул не кормлен вышел из дому.
3
Через семь дней вернулся Сами, Как отбитый от стада козленок, С исцарапанными ногами, Весь в лохмотьях, от голода тонок. Синяка круглолобая глыба Сияла, как на золоте проба. Один глаз он видел Сагиба, А теперь он увидел оба. "Где ты был, павиан бесхвостый?" Сагиб раскачался в качалке. Отвечал ему Сами просто: "Я боялся зубов твоей палки И хотел уйти к властелину, Что браминов и раджей выше,Без дорог заблудился в долинах, Как котенок слепой на крыше"."Ты рожден, чтобы быть послушным: Греть мне воду, вставая рано, Бегать с почтой, следить за конюшней, Я властитель твой, обезьяна!"
4
"Тот, далекий, живет за снегами, Что к небу ведут, как ступени, В городе с большими домами, И зовут его люди - Ленни *. Он дает голодным корочку хлеба, Даже волка может сделать человеком, Он большой Сагиб перед небом И совсем не дерется стеком. Сами - из магратского рода, Но свой род для него уронит: Для бритья будет греть ему воду, Бегать с почтой, чистить ему пони. И за службу даст ему Ленни Столько мудрых советов и рупий, Как никто не давал во Вселенной,Сами всех сагибов погубит!"
5
"Где слыхал ты все это, несчастный?" Усмехнулся Сами лукаво: "Там, где белым бывать опасно, В глубине амритсарских лавок. У купцов весь мир на ладони: Они знают все мысли судра, И почем в Рохилькэнде кони, И какой этот Ленни мудрый"."Уходи",- сказал англичанин. И Сами ушел с победой, А Сагиб заперся в своей спальне И не вышел даже к обеду.
