Евгений Александрович Евтушенко
- Бабий Яр - Бывало, спит у ног собака... - Вагон - Всегда найдется женская рука... - Глубина - Дворец - Зависть - Злость - Идут белые снеги... - К добру ты или к худу... - Картинка детства - Киоск звукозаписи - Когда взошло твое лицо... - Когда убили Лорку - Лифтерше Маше под сорок... - Любимая, спи! - Люди ("Людей неинтересных в мире нет...") - Много слов говорил умудренных... - Молитва перед поэмой - Море - Мы перед чувствами немеем... - На велосипеде - Не надо - Не понимать друг друга страшно... - Не понимаю... - Не разглядывать в лупу... - Нежность - Неразделенная любовь - Ожидание - Окно выходит в белые деревья... - Парк - Паровозный гудок, журавлиные трубы... - Пахнет засолами... - Певица - По ягоды - Пора вставать... - При каждом деле есть случайный мальчик... - Пролог (Я разный...) - Проснуться было, как присниться... - Свадьбы - Со мною вот что происходит... - Спутница - Среди любовью слывшего... - Третий снег - Ты большая в любви... - Ты спрашивала шепотом... - Фронтовик - Я груши грыз... - Я кошелек... - Я сибирской породы... - Я у рудничной чайной... - Я шатаюсь в толкучке столичной...
КАРТИНКА ДЕТСТВА Работая локтями, мы бежали,кого-то люди били на базаре. Как можно было это просмотреть! Спеша на гвалт, мы прибавляли ходу, зачерпывая валенками воду и сопли забывали утереть.
И замерли. В сердчишках что-то сжалось, когда мы увидали, как сужалось кольцо тулупов, дох и капелюх, как он стоял у овощного ряда, вобравши в плечи голову от града тычков, пинков, плевков и оплеух.
Вдруг справа кто-то в санки дал с оттяжкой. Вдруг слева залепили в лоб ледяшкой. Кровь появилась. И пошло всерьез. Все вздыбились. Все скопом завизжали, обрушившись дрекольем и вожжами, железными штырями от колес.
Зря он хрипел им: "Братцы, что вы, братцы..." толпа сполна хотела рассчитаться, толпа глухою стала, разъярясь. Толпа на тех, кто плохо бил, роптала, и нечто, с телом схожее, топтала в снегу весеннем, превращенном в грязь.
Со вкусом били. С выдумкою. Сочно. Я видел, как сноровисто и точно лежачему под самый-самый дых, извожены в грязи, в навозной жиже, всё добавляли чьи-то сапожищи, с засаленными ушками на них.
Их обладатель - парень с честной мордой и честностью своею страшно гордый все бил да приговаривал: "Шалишь!..." Бил с правотой уверенной, весомой, и, взмокший, раскрасневшийся, веселый, он крикнул мне: "Добавь и ты, малыш!"
Не помню, сколько их, галдевших, било. Быть может, сто, быть может, больше было, но я, мальчишка, плакал от стыда. И если сотня, воя оголтело, кого-то бьет,- пусть даже и за дело! сто первым я не буду никогда! Евгений Евтушенко. Идут белые снеги. Москва, "Художественная Литература", 1969.
* * * Идут белые снеги, как по нитке скользя... Жить и жить бы на свете, но, наверно, нельзя.
Чьи-то души бесследно, растворяясь вдали, словно белые снеги, идут в небо с земли.
Идут белые снеги... И я тоже уйду. Не печалюсь о смерти и бессмертья не жду.
я не верую в чудо, я не снег, не звезда, и я больше не буду никогда, никогда.
И я думаю, грешный, ну, а кем же я был, что я в жизни поспешной больше жизни любил?
А любил я Россию всею кровью, хребтом ее реки в разливе и когда подо льдом,
дух ее пятистенок, дух ее сосняков, ее Пушкина, Стеньку и ее стариков.
Если было несладко, я не шибко тужил. Пусть я прожил нескладно, для России я жил.
И надеждою маюсь, (полный тайных тревог) что хоть малую малость я России помог.
Пусть она позабудет, про меня без труда, только пусть она будет, навсегда, навсегда.
Идут белые снеги, как во все времена, как при Пушкине, Стеньке и как после меня,
Идут снеги большие, аж до боли светлы, и мои, и чужие заметая следы.
Быть бессмертным не в силе, но надежда моя: если будет Россия, значит, буду и я. 1965 Евгений Евтушенко. Идут белые снеги. Москва, "Художественная Литература", 1969.
* * * Я шатаюсь в толкучке столичной над веселой апрельской водой, возмутительно нелогичный, непростительно молодой.
Занимаю трамваи с бою, увлеченно кому-то лгу, и бегу я сам за собою, и догнать себя не могу.
Удивляюсь баржам бокастым, самолетам, стихам своим... Наделили меня богатством, Не сказали, что делать с ним. 19 1000 54 Евгений Евтушенко. Идут белые снеги. Москва, "Художественная Литература", 1969.
КОГДА УБИЛИ ЛОРКУ Когда убили Лорку,а ведь его убили!жандарм дразнил молодку, красуясь на кобыле.
Когда убили Лорку,а ведь его убили!сограждане ни ложку, ни миску не забыли.
Поубиваясь малость, Кармен в наряде модном с живыми обнималась ведь спать не ляжешь с мертвым.
Знакомая гадалка слонялась по халупам. Ей Лорку было жалко, но не гадают трупам.
Жизнь оставалась жизнью и запивохи рожа, и свиньи в желтой жиже, и за корсажем роза.
Остались юность, старость, и нищие, и лорды. На свете все осталось лишь не осталось Лорки.
И только в пыльной лавке стояли, словно роты, не веря смерти Лорки игрушки-донкихоты.
Пусть царят невежды и лживые гадалки, а ты живи надеждой, игрушечный гидальго!
Средь сувенирной швали они, вздымая горько смешные крошки-шпаги, кричали: "Где ты, Лорка?
Тебя ни вяз, ни ива не скинули со счетов. Ведь ты бессмертен,- ибо из нас, из донкихотов!"
И пели травы ломко, и журавли трубили, что не убили Лорку, когда его убили. Евгений Евтушенко. Идут белые снеги. Москва, "Художественная Литература", 1969.
* * * Я сибирской породы. Ел я хлеб с черемшой и мальчишкой паромы тянул, как большой. Раздавалась команда. Шел паром по Оке. От стального каната были руки в огне. Мускулистый, лобастый, я заклепки клепал, и глубокой лопатой, как велели, копал. На меня не кричали, не плели ерунду, а топор мне вручали, приучали к труду. А уж если и били за плохие дрова потому, что любили и желали добра. До десятого пота гнулся я под кулем. Я косою работал, колуном и кайлой. Не боюсь я обиды, не боюсь я тоски. Мои руки обиты и сильны, как тиски. Все на свете я смею. Усмехаюсь врагу, потому что умею, потому что могу. Вечер лирики. Москва, "Искусство", 1965.
* * * Паровозный гудок, журавлиные трубы, и зубов холодок сквозь раскрытые губы.
До свиданья, прости, отпусти, не неволь же! Разойдутся пути и не встретятся больше.
По дорогам весны поезда будут мчаться, и не руки, а сны будут ночью встречаться.
Опустевший вокзал над сумятицей судеб... Тот, кто горя не знал, о любви пусть не судит. 1951 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
* * * Л. Мартынову
Окно выходит в белые деревья. Профессор долго смотрит на деревья. Он очень долго смотрит на деревья и очень долго мел крошит в руке. Ведь это просто правила деленья! А он забыл их правила деленья! Забыл подумать правила деленья! Ошибка! Да!
Ошибка на доске! Мы все сидим сегодня по-другому, и слушаем и смотрим по-другому, да и нельзя сейчас не по-другому, и нам подсказка в этом не нужна. Ушла жена профессора из дому. Не знаем мы, куда ушла из дому, не знаем, отчего ушла из дому, а знаем только, что ушла она. В костюме и немодном и неновом,как и всегда, немодном и неновом,да, как всегда, немодном и неновом,спускается профессор в гардероб. Он долго по карманам ищет номер: "Ну что такое? Где же этот номер? А может быть, не брал у вас я номер? Куда он делся? Трет рукою лоб.Ах, вот он!.. Что ж, как видно, я старею, Не спорьте, тетя Маша, я старею. И что уж тут поделаешь старею..." Мы слышим дверь внизу скрипит за ним. Окно выходит в белые деревья, в большие и красивые деревья, но мы сейчас глядим не на деревья, мы молча на профессора глядим. Уходит он, сутулый, неумелый, под снегом,
мягко падающим в тишь. Уже и сам он, как деревья, белый, да, как деревья, совершенно белый, еще немного и настолько белый, что среди них его не разглядишь. 1955 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
НЕРАЗДЕЛЕННАЯ ЛЮБОВЬ И. Кваше
Любовь неразделенная страшна, но тем, кому весь мир лишь биржа, драка, любовь неразделенная смешна, как профиль Сирано де Бержерака. Один мой деловитый соплеменник сказал жене в театре "Современник": "Ну что ты в Сирано своем нашла? Вот дурень! Я, к примеру, никогда бы так не страдал из-за какой-то бабы... Другую бы нашел - и все дела". В затравленных глазах его жены забито проглянуло что-то вдовье. Из мужа перло - аж трещали швы!смертельное духовное здоровье. О, сколько их, таких здоровяков, страдающих отсутствием страданий. Для них есть бабы: нет прекрасной дамы. А разве сам я в чем-то не таков? Зевая, мы играем, как в картишки, в засаленные, стертые страстишки, боясь трагедий, истинных страстей. Наверное, мы с вами просто трусы, когда мы подгоняем наши вкусы под то, что подоступней, попростей. Не раз шептал мне внутренний подонок из грязных подсознательных потемок: "Э, братец, эта - сложный матерьял..."и я трусливо ускользал в несложность и, может быть, великую возможность любви неразделенной потерял. Мужчина, разыгравший все умно, расчетом на взаимность обесчещен. О, рыцарство печальных Сирано, ты из мужчин переместилось в женщин. В любви вы либо рыцарь, либо вы не любите. Закон есть непреклонный: в ком дара нет любви неразделенной, в том нету дара божьего любви. Дай бог познать страданий благодать, и трепет безответный, но прекрасный, и сладость безнадежного ожидать, и счастье глупой верности несчастной. И, тянущийся тайно к мятежу против своей души оледененной, в полулюбви запутавшись, брожу с тоскою о любви неразделенной. Русская советская поэзия 50-70х годов. Хрестоматия. Составитель И.И.Розанов. Минск, "Вышэйшая школа", 1982.
КИОСК ЗВУКОЗАПИСИ Памяти В. Высоцкого
Бок о бок с шашлычной,
шипящей так сочно, киоск звукозаписи
около Сочи. И голос знакомый
с хрипинкой несется, и наглая надпись:
"В продаже - Высоцкий". Володя,
ах, как тебя вдруг полюбили Со стереомагами
автомобили! Толкнут
прошашлыченным пальцем кассету, И пой,
даже если тебя уже нету. Торгаш тебя ставит
в игрушечке-"Ладе" Со шлюхой,
измазанной в шоколаде, и цедит,
чтоб не задремать за рулем: "А ну-ка Высоцкого мы крутанем!" Володя,
как страшно
меж адом и раем крутиться для тех,
кого мы презираем! Но, к нашему счастью,
магнитофоны Не выкрадут
наши предсмертные стоны. Ты пел для студентов Москвы
и Нью-Йорка, Для части планеты,
чье имя - "галерка". И ты к приискателям
на вертолете Спускался и пел у костров на болоте. Ты был полу-Гамлет и полу-Челкаш. Тебя торгаши не отнимут.
Ты наш... Тебя хоронили, как будто ты гений. Кто - гений эпохи. Кто - гений мгновений. Ты - бедный наш гений семидесятых И бедными гениями небогатых. Для нас Окуджава
был Чехов с гитарой. Ты - Зощенко песни
с есенинкой ярой, И в песнях твоих,
раздирающих душу, Есть что-то
от сиплого хрипа Хлопуши! ...Киоск звукозаписи
около пляжа. Жизнь кончилась.
И началась распродажа. Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
ЛЮБИМАЯ, СПИ! Соленые брызги блестят на заборе. Калитка уже на запоре.
И море, дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя, соленое солнце всосало в себя. Любимая, спи...
Мою душу не мучай, Уже засыпают и горы, и степь, И пес наш хромучий,
лохмато-дремучий, Ложится 1000 и лижет соленую цепь. И море - всем топотом,
и ветви - всем ропотом, И всем своим опытом
пес на цепи, а я тебе - шёпотом,
потом - полушёпотом, Потом - уже молча:
"Любимая, спи..." Любимая, спи...
Позабудь, что мы в ссоре. Представь:
просыпаемся.
Свежесть во всем. Мы в сене.
Мы сони.
И дышит мацони откуда-то снизу,
из погреба,
в сон. О, как мне заставить
все это представить тебя, недоверу?
Любимая, спи... Во сне улыбайся.
(все слезы отставить!), цветы собирай
и гадай, где поставить, и множество платьев красивых купи. Бормочется?
Видно, устала ворочаться? Ты в сон завернись
и окутайся им. Во сне можно делать все то,
что захочется, все то,
что бормочется,
если не спим. Не спать безрассудно,
и даже подсудно,ведь все,
что подспудно,
кричит в глубине. Глазам твоим трудно.
В них так многолюдно. Под веками легче им будет во сне. Любимая, спи...
Что причина бессоницы? Ревущее море?
Деревьев мольба? Дурные предчувствия?
Чья-то бессовестность? А может, не чья-то,
а просто моя? Любимая, спи...
Ничего не попишешь, но знай,
что невинен я в этой вине. Прости меня - слышишь?
люби меня - слышишь?хотя бы во сне,
хотя бы во сне! Любимая, спи...
Мы - на шаре земном, свирепо летящем,
грозящем взорваться,и надо обняться,
чтоб вниз не сорваться, а если сорваться
сорваться вдвоем. Любимая, спи...
Ты обид не копи. Пусть соники тихо в глаза заселяются, Так тяжко на шаре земном засыпается, и все-таки
слышишь, любимая?
спи... И море - всем топотом,
и ветви - всем ропотом, И всем своим опытом
пес на цепи, а я тебе - шёпотом,
потом - полушёпотом, Потом - уже молча:
"Любимая, спи..." 1964 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
* * * Б. Ахмадулиной
Со мною вот что происходит: ко мне мой старый друг не ходит, а ходят в мелкой суете разнообразные не те. И он
не с теми ходит где-то и тоже понимает это, и наш раздор необъясним, и оба мучимся мы с ним. Со мною вот что происходит: совсем не та ко мне приходит, мне руки на плечи кладёт и у другой меня крадёт. А той
скажите, бога ради, кому на плечи руки класть? Та, у которой я украден, в отместку тоже станет красть. Не сразу этим же ответит, а будет жить с собой в борьбе и неосознанно наметит кого-то дальнего себе. О, сколько
нервных
и недужных, ненужных связей,
дружб ненужных! Куда от этого я денусь?! О, кто-нибудь,
приди,
нарушь чужих людей соединённость и разобщённость
близких душ! 1957 Русская и советская поэзия для студентов-иностранцев. А.К.Демидова, И.А. Рудакова. Москва, изд-во "Высшая школа", 1969.
* * * Среди любовью слывшего сплетенья рук и бед ты от меня не слышала, любима или нет. Не спрашивай об истине. Пусть буду я в долгу я не могу быть искренним, и лгать я не могу. Но не гляди тоскующе и верь своей звезде хорошую такую же я не встречал нигде. Всё так,
но силы мало ведь, чтоб жить,
взахлёб любя, ну, а тебя обманывать обманывать себя; и заменять в наивности вовек не научусь я чувства без взаимности взаимность 1000 ю без чувств... Хочу я память вытеснить и думать о своём, но всё же тянет видеться и быть с тобой вдвоём. Когда всё это кончится?! Я мучаюсь опять и брать любовь не хочется, и страшно потерять. Русская и советская поэзия для студентов-иностранцев. А.К.Демидова, И.А. Рудакова. Москва, изд-во "Высшая школа", 1969.
НЕ НАДО Не надо...
Всё призрачно
и тёмных окон матовость, и алый снег за стоп-сигналами машин. Не надо...
Всё призрачно,
как сквер туманный мартовский, где нет ни женщин, ни мужчин
лишь тени женщин и мужчин. Не надо...
Стою у дерева,
молчу и не обманываю, гляжу, как сдвоенные светят фонари, и тихо трогаю рукой,
но не обламываю сосульку тоненькую с веточкой внутри. Не надо...
Пусть в бултыхающемся заспанном трамваишке с Москвой,
качающейся мертвенно в окне, ты, подперев щеку рукою в детской варежке, со злостью женской вспоминаешь обо мне. Не надо...
Ты станешь женщиной,
усталой, умной женщиной, по слову доброму и ласке голодна, и будет март,
и будет мальчик, что-то шепчущий, и будет горестно кружиться голова. Не надо...
Пусть это стоит, как и мне, недёшево, с ним не ходи вдвоём по мартовскому льду, ему на плечи свои руки ненадёжные ты не клади,
как я сегодня не кладу. Не надо...
Не верь, как я не верю,
призрачному городу, не то,
очнувшись, ужаснёшся пустырю. Скажи: "Не надо!",
опустивши низко голову, как я тебе сейчас
"Не надо..."
говорю. Русская и советская поэзия для студентов-иностранцев. А.К.Демидова, И.А. Рудакова. Москва, изд-во "Высшая школа", 1969.
* * * Проснуться было, как присниться, присниться самому себе под вспыхивающие зарницы в поскрипывающей избе.
Припомнить - время за грибами, тебя поднять, растереби, твои глаза открыть губами и вновь увидеть в них себя.
Для объяснений слов подсобных совсем не надо было нам, когда делили мы подсолнух, его ломая пополам.
И сложных не было вопросов, когда вбегали внутрь зари в праматерь - воду, где у плесов щекочут ноги пескари.
А страх чего-то безотчетно нас леденил по временам. Уже вокруг ходило что-то, уже примеривалось к нам.
Но как ресницами - в ресницы, и с наготою - нагота, себе самим опять присниться и не проснуться никогда? Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
* * * Ты большая в любви.
Ты смелая. Я - робею на каждом шагу. Я плохого тебе не сделаю, а хорошее вряд ли смогу. Все мне кажется,
будто бы по лесу без тропинки ведешь меня ты. Мы в дремучих цветах до пояса. Не пойму я
что за цветы. Не годятся все прежние навыки. Я не знаю,
что делать и как. Ты устала.
Ты просишься на руки. Ты уже у меня на руках. "Видишь,
небо какое синее? Слышишь,
птицы какие в лесу? Ну так что же ты?
Ну?
Неси меня! А куда я тебя понесу?.. 1953 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
* * * Всегда найдется женская рука, чтобы она, прохладна и легка, жалея и немножечко любя, как брата, успокоила тебя.
Всегда найдется женское плечо, чтобы в него дышал ты горячо, припав к нему беспутной головой, ему доверив сон мятежный свой.
Всегда найдутся женские глаза, чтобы они, всю боль твою глуша, а если и не всю, то часть ее, увидели страдание твое.
Но есть такая женская рука, которая особенно сладка, когда она измученного лба касается, 1000 как вечность и судьба.
Но есть такое женское плечо, которое неведомо за что не на ночь, а навек тебе дано, и это понял ты давным-давно.
Но есть такие женские глаза, которые глядят всегда грустя, и это до последних твоих дней глаза любви и совести твоей.
А ты живешь себе же вопреки, и мало тебе только той руки, того плеча и тех печальных глаз... Ты предавал их в жизни столько раз!
И вот оно - возмездье - настает. "Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет. "Предатель!"- ветки хлещут по лицу. "Предатель!"- эхо слышится в лесу.
Ты мечешься, ты мучишься, грустишь. Ты сам себе все это не простишь. И только та прозрачная рука простит, хотя обида и тяжка,
и только то усталое плечо простит сейчас, да и простит еще, и только те печальные глаза простят все то, чего прощать нельзя... 1961 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
БАБИЙ ЯР Над Бабьим Яром памятников нет. Крутой обрыв, как грубое надгробье. Мне страшно.
Мне сегодня столько лет, как самому еврейскому народу.
Мне кажется сейчас
я иудей. Вот я бреду по древнему Египту. А вот я, на кресте распятый, гибну, и до сих пор на мне - следы гвоздей. Мне кажется, что Дрейфус
это я. Мещанство
мой доносчик и судья. Я за решеткой.
Я попал в кольцо. Затравленный,
оплеванный,
оболганный. И дамочки с брюссельскими оборками, визжа, зонтами тычут мне в лицо. Мне кажется
я мальчик в Белостоке. Кровь льется, растекаясь по полам. Бесчинствуют вожди трактирной стойки и пахнут водкой с луком пополам. Я, сапогом отброшенный, бессилен. Напрасно я погромщиков молю. Под гогот:
"Бей жидов, спасай Россию!"насилует лабазник мать мою. О, русский мой народ!
Я знаю
ты По сущности интернационален. Но часто те, чьи руки нечисты, твоим чистейшим именем бряцали. Я знаю доброту твоей земли. Как подло,
что, и жилочкой не дрогнув, антисемиты пышно нарекли себя "Союзом русского народа"! Мне кажется
я - это Анна Франк, прозрачная,
как веточка в апреле. И я люблю.
И мне не надо фраз. Мне надо,
чтоб друг в друга мы смотрели. Как мало можно видеть,
обонять! Нельзя нам листьев
и нельзя нам неба. Но можно очень много
это нежно друг друга в темной комнате обнять. Сюда идут?
Не бойся - это гулы самой весны
она сюда идет. Иди ко мне.
Дай мне скорее губы. Ломают дверь?
Нет - это ледоход... Над Бабьим Яром шелест диких трав. Деревья смотрят грозно,
по-судейски. Все молча здесь кричит,
и, шапку сняв, я чувствую,
как медленно седею. И сам я,
как сплошной беззвучный крик, над тысячами тысяч погребенных. Я
каждый здесь расстрелянный старик. Я
каждый здесь расстрелянный ребенок. Ничто во мне
про это не забудет! "Интернационал"
пусть прогремит, когда навеки похоронен будет последний на земле антисемит. Еврейской крови нет в крови моей. Но ненавистен злобой заскорузлой я всем антисемитам,
как еврей, и потому
я настоящий русский! 1961 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
* * * Когда взошло твое лицо над жизнью скомканной моею, вначале понял я лишь то, как скудно все, что я имею.
Но рощи, реки и моря оно особо осветило и в краски мира посвятило непосвященного меня.
Я так боюсь, я так боюсь конца нежданного восхода, конца открытий, слез, восторга, но с этим страхом не борюсь.
Я помню - этот страх и есть любовь. Его лелею, хотя лелеять не умею, своей любви небрежны 1000 й страж.
Я страхом этим взят в кольцо. Мгновенья эти - знаю - кратки, и для меня исчезнут краски, когда зайдет твое лицо... 1960 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
* * * Мы перед чувствами немеем, мы их привыкли умерять, и жить еще мы не умеем и не умеем умирать.
Но, избегая вырождений, нельзя с мерзавцами дружить, как будто входим в дом враждебный, где выстрел надо совершить.
Так что ж, стрелять по цели - или чтоб чаю нам преподнесли, чтоб мы заряд не разрядили, а наследили и ушли?
И там найти, глотая воздух, для оправдания пример и, оглянувшись, бросить в воду невыстреливший револьвер. 1955 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
МОЛИТВА ПЕРЕД ПОЭМОЙ Поэт в России - больше, чем поэт. В ней суждено поэтами рождаться лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства, кому уюта нет, покоя нет.
Поэт в ней - образ века своего и будущего призрачный прообраз. Поэт подводит, не впадая в робость, итог всему, что было до него.
Сумею ли? Культуры не хватает... Нахватанность пророчеств не сулит... Но дух России надо мной витает и дерзновенно пробовать велит.
И, на колени тихо становясь, готовый и для смерти, и победы, прошу смиренно помощи у вас, великие российские поэты...
Дай, Пушкин, мне свою певучесть, свою раскованную речь, свою пленительную участь как бы шаля, глаголом жечь.
Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд, своей презрительности яд и келью замкнутой души, где дышит, скрытая в тиши, недоброты твоей сестра лампада тайного добра.
Дай, Некрасов, уняв мою резвость, боль иссеченной музы твоей у парадных подъездов и рельсов и в просторах лесов и полей. Дай твоей неизящности силу. Дай мне подвиг мучительный твой, чтоб идти, волоча всю Россию, как бурлаки идут бечевой.
