Наши решения не что иное, как плод того, кто мы есть. Так меня учил мой отец. Будущее, можно сказать, в какой-то мере предопределено. Предначертано судьбой. Просто с самых первых шагов приходится решать, кто ты такой и как далеко готов зайти ради того, что считаешь правильным. Любые сомнения в начале обернутся поражением в конце.
Итак, кто я такой?
Самурай.
Нелегко видеть родную землю разорённой. Воображаемые или нет, пожалуй, не так уж важно, но у меня до сих пор в ушах стоят предсмертные крики тысяч погибших. В то время я не мог ничего поделать. Нет, наверное, это всё же неправда. Я мог бы спрятать глаза. Закрыть уши. Но что бы тогда подумали обо мне предки?
Нет, я смотрел. Я вслушивался. Я запоминал каждую смерть. Каждый крик боли и ужаса.
Хотите знать, как я избежал общей участи? Что ж, отвечу: в каком-то смысле я её не избежал. Я побывал в самой гуще смертей и вижу их перед собой до сих пор. Только вряд ли такой ответ кого-нибудь устроит.
Правда такова, что я спасся от верной гибели, вскочив на того самого зверя — кайдзю, — который, по сути, и есть орудие разрушения и хаоса за моей спиной.
Трудно описать чудовище таких размеров, как то, на котором я сейчас еду. Это гора. Огромная. Неподатливая. Несокрушимая. Представьте, что гора рядом с вами внезапно пришла в движение. Стала медленно разворачиваться, будто медведь, очнувшийся от зимней спячки. Что для горы какая-то деревня? Более того, что для горы какой-то там человек?
Пустое место.
Уже не первый раз кайдзю стряхнул глубокое забытье и явился в наш мир. Мои предки с ними сражались, хотя те чудовища ничто против того, на котором я сейчас еду. Сравнив себя с блохой на собаке, я и то не отдам должного всей его громадности. У него нет чётко выраженных очертаний, которые я мог бы оценить. Он попросту слишком большой, а моё зрение имеет пределы.
Я знаю лишь одно: кайдзю полностью уничтожает всё, что оказывается у него на пути. Армии пытались остановить его пушками. Самураи — мечами. А ему хоть бы что.
И, тем не менее, — вот он я, еду на кайдзю. Он движется на юг, где через считанные недели, а то и дни, не оставит от моей страны ничего. У меня всего одна цель: вскарабкаться по кайдзю и убить его. Но как убивают гору?
Как-нибудь.
Какой самурай без дайсё — пары клинков? Дайсё окружены множеством легенд. Это не только отличительный знак самурая, они вызывают в глубинах вековой памяти отзвук геройских деяний, демонических противников и дуэлей, освящённых обычаем.
На людях, в тех редких случаях, когда к самураю обращаются с вопросом о его мечах, он отмахивается от сказок. Мы чужды показного. Мы не хвастаем. Обычным людям ни к чему знать, от чего мы на самом деле их защищаем. Мы убиваем демонов, не давая им причинить неимоверный вред, а затем говорим народу, что ничего дурного не случилось. Мы сдерживаем тьму, пусть даже большинству людей трудно понять, что та наступает.
Катана и вакидзаси — или любая другая пара клинков, выбранная самураем — оружие священное. Это не просто знак принадлежности к определённому сословию. Это осязаемое воплощение души самурая. Некоторые клинки передаются от отца к сыну, но это клинки другого рода. Их не ковали по старинному обычаю. Тайным способом.
Моя катана и парный ей короткий меч не такие, как оружие обычного самурая. Как и во мне, в них нет ничего показного. Они не для хвастовства. Простые ножны обоих клинков покрыты чёрным лаком. Рукояти — из древесины, обёрнутой серой акульей кожей. Лезвия — отполированы камнем.
Особенными их делает не вид, а то, как изготовлен клинок. То, что внутри. Когда меч куют старинным способом, туда в прямом смысле вкладывается частица души самурая. Как это делается, загадка даже для него самого, а также тайна, оберегаемая монахами, которые куют наши клинки. Между самураем и его оружием возникает единственная в своём роде связь. Если клинок ломается — что крайне большая редкость — самурай тоже духовно надламывается и погибает. Соответственно — и это происходит куда более часто — когда погибает самурай, его оружие рассыпается в пыль.
