Рассказал сказку и тебе поверили? Делай ее былью - или умри, пытаясь.
А. Бранд
Холодно... Как же здесь холодно, он не помнил такого. От постоянного ощущения зябкой дрожи не спасал ни добротный полушубок, ни поток теплого воздуха из зарешеченного отверстия системы вентиляции. В прошлый раз такого комфорта не было, но и холода - тоже. Почему? Возможно, это ощущение просто в голове. В сердце. И сколько ни гляди на термометр, четко и ясно показывающий 24 градуса - глаза, смотрящие в черную глубину иллюминатора, безжалостно принесут холод мертвого пространства, прямо в душу. Ее не отогреть теплым воздухом. Нужно иное. Иное. Доведётся ли? Получится ли? Сможет ли он? Он не знает. Не знает. Не знает. Три ответа - три гвоздя в крышку гроба. И только четвертый, последний - загадочно улыбающаяся Судьба все ещё покачивает на ладони, думая. Вбить? Или подождать ещё? Или вытащить остальные три, и - отпустить? Она улыбается. В его снах у нее пепельные волосы и голубоватая, словно мягко светящаяся в свете двух лун кожа. Откуда он это знает? Ведь она закутана в темную накидку. Но видна маленькая узкая ладонь, на которой лежит последний гвоздь. На голову наброшен капюшон, лица не видно. Там тьма. Тишина. Холод. Она всегда молчит. Как же страшно смотреть туда, и как хочется увидеть лицо... И как страшно будет услышать. Что она скажет? Когда страх становился невыносим, он склонялся над пультом, снова и снова проверяя - нельзя ли ещё ускориться, хоть немного? Пятьсот верст в секунду. Когда-то он гордился этим достижением, теперь же... Он тащится, как черепаха! Быстрее! Ещё быстрее! Пальцы ложатся на отполированную частыми прикосновениями рукоятку реостата. Импульс. Ещё! Снизу нарастает мелкая дрожь, от которой дурнотно ноют зубы и подкатывает тошнота. Во взрывную камеру впрыскивается порция ультралиддита с новыми присадками, он хорошо поработал. Новые присадки... И теперь усовершенствован генератор магнитного поля, взрывы фокусируются острее. Стрелка медленно ползет вправо, неумолимо приближаясь к красному сектору. Пятьсот пятьдесят... Семьдесят две... Девяносто... Выдержит ли твердейшая астрономическая бронза дюз? Металл пока справляется. Справляется и тело. Оно уже не молодо... Он провел ладонью по растрепавшимся волосам, они все ещё густы. Вот только седина... Мельком, словно украдкой брошенный взгляд. Небольшое овальное зеркало прикреплено к стеганой обшивке, простая деревянная рамка, тусклый отблеск дежурного освещения. Он не любит смотреть на свое отражение, не любит зеркал. Слишком часто в последнее время он видит там... Не себя. Она смотрит. Молча смотрит. Он боится. Он ждёт этой встречи и страшится ее. И снова и снова проверяет скорость, нельзя ли... Уже нельзя. Восемьсот четыре в секунду, стрелка прочно обосновалась в красном. Его предупредили - не более шести часов, потом - вибрация станет резонансной, необратимой. Она собьёт фокусировку взрывов и тогда - конец. Он усмехнулся - возможно, это было бы решением. Он стиснул зубы, стирая усмешку, напоминая себе, в сотый, в тысячный раз - ведь все хорошо! Он возвращается! Ведь его позвали. Он сам слышал шепот... А чтобы вероломная память не изменила, не внушила иное - он взял с собой запись. Вот он, валик фонографа. Их даже три, на всякий случай. Вставь его в небольшой аппарат и услышь... Это было, это правда! Все - правда! Большая рука протянулась к полке, пальцы осторожно погладили чуть шероховатую поверхность. Негромкий щелчок, поворот тумблера. Он закрыл глаза, снова перенесясь в снежную круговерть того вечера. Вязко сгустившуюся тишину кабины наполнил тихий шепот, отразившийся от стеганых большими грубыми пятиугольниками стен, от толстых блиндированных стекол иллюминаторов. Шепот странно сочетался с бездонной чернотой снаружи, с бесстрастно горящими огоньками звёзд. Он словно шел оттуда, не из маленькой угловатой коробки фонографа. Ему показалось, что снаружи к стеклу склонилось лицо... Безумие.
- Где ты, где ты, где ты... Сын Неба... Где ты...
Он погасил весь свет, внутренность корабля озарило слабое розовато-красное сияние. Слушая голос, он приник лицом к окуляру телескопа. Прямо по курсу медленно вырастал гигантский диск цвета давно запекшейся крови. Расчеты оказались точны, он прибыл. Почти прибыл. То, что два месяца назад было мечтой полубезумца - совершилось.
Где ты, где ты, где ты, Сын Неба...
Я здесь, подумал он. Я здесь! Я уже почти вернулся к тебе. Он горько дёрнул уголком рта, плотнее вдавив лицо в мягкую резину перископного окуляра. Я, я, я... Сколько их было всю дорогу, его чувств, мыслей, его страданий. Его, его, его. И только его. Он думал только о себе. В итоге - о себе. А она... Она должна была озарять его страдания своим божественным присутствием. А как же она, ее чувства, мысли, мечты и надежды? Ведь она мечтала? Надеялась? А его это заботило? Нет, правда? Мысли, безжалостные мысли, неотрывно мучившие его с того вечера, когда он, наконец, все вспомнил. Когда картина, до того момента заботливо скрываемая памятью, безжалостно ударила в лицо, наотмашь.
Песня уллы над тихо потрескивающим костром. Девичье лицо, ставшее таким суровым и собранным, сжавшиеся бледные губы. Она стала его женой. Своим выбором связала свою жизнь с его. А он... Был он готов сражаться за эту жизнь? Тьма. Он заснул. Просто заснул. И - грохот выломанной двери. Выстрелы. Ее уносят, завернув в плащ. Яд. Они выпили флакон на двоих. Он был уверен, что она мертва. Зачем тогда жить ему? Как красиво звучит... А как красиво он говорил раньше - те, кто любит, не умирают. Его губы дрогнули, искривились. Умирают, милый. Ох, как умирают. Если не готовы сражаться. Вот - правда. А все, что не она - ложь. Ложь! Вдруг вспомнились слова, в сердцах брошенные ему там, тогда, раньше... Да вы сладкого тут нанюхались! Нет, ''нанюхал'' ее ты, неуважаемый Мстислав Сергеевич Лось. Эта простая мысль поразила его своей кристальной честностью. Своей... простотой. Ты отравил ее своей тоской, безысходностью и желанием бесконечно красиво страдать. Ты не искал счастья, не искал жизни. Да, был, был момент, когда ты решил сражаться. Она сказала - вернись. Ты вернулся. Но в итоге ты искал лишь смерти и забвения. И утащил ее за собой. Вот и вся правда. А любовь... Это просто сказка, которая должна все оправдать. Твой эгоизм. Твою ложь. Твое бессилие. Твою вину. Ты - виновен. И только ты. Он закусил губу, до боли, до крови. Мысли, прочь! Пусть. Пусть все было так. Теперь все будет иначе. Она жива. Она зовет. Она - помнит! Она - ждёт. Аэлита ждёт. Последние слова он прошептал вслух, впервые отважившись произнести ее имя здесь. Аэлита - где-то там и ждёт. Он найдет ее. Точка. Все теперь будет иначе. Ведь будет?
Шепот стих. Красный диск медленно и незаметно превратился в шар. Пора. Лось заставил себя сосредоточиться на управлении и процедуре посадки. Реостаты на ноль. Торможение. Из носовых сопел вырвались струи ослепительного оранжево-фиолетового пламени. Слишком сильно, Лось кинул взгляд на индикатор крена. Не перевернуться бы... Теперь он знает, что можно тормозить атмосферой, трением. Но нужно ещё больше снизить скорость, иначе его ждёт судьба метеорита. Сверкающим красивым болидом промелькнуть в бледном голубом небе. И исчезнуть. Бездарно и бесполезно, как... Те слова. Прочь! Не до вас! Он тряхнул головой, процедил ругательство. Он не исчезнет. Не для того все произошедшее, не для того прошли эти последние два месяца. Аэлита ждёт!
Он положил перед сидящим напротив человеком газету, медленно развернул. И посмотрел ему в лицо. Молча. Слова были не нужны. Алексей Иванович Гусев отвел глаза. Негромко кашлянул, коснулся пальцем кончика носа и потёр его. Лось молчал. Гусев откинулся на спинку стула, пожал плечами, вздохнул.
- Ну что смотрите, Мстислав Сергеевич? Убейте меня, хотите? Револьвер дам. Ну?
- Я пригласил вас не для этого, Алексей Иванович, - Лось усмехнулся и свернул полугодичной давности ''Нью-Йорк Таймс''.
Там была большая статья о последней поездке Гусева по Соединённым Штатам Америки с серией лекций и выступлений. Изысканная публика с неослабевающим интересом внимала увлекательной эпопее ''марсианских приключений'' Красной Парочки из Страны Советов. Даже их неуклюжая попытка совершить там революцию воспринималась с доброй иронией и пониманием - два крутых парня попытались сделать дело. Вполне по-американски, верно? Не вышло? Бывает. Зато увлекательно и окупилось. Это в Америке знали точно - Гусев продал там за баснословные деньги привезенные ''безделушки''. Лось успел забыть золотое ожерелье, подобранное спутником в разрушенном городе в первые же часы после посадки. Он не обращал внимания и на остальное. Гусев же даром времени не терял, и вернулся на Родину изрядно разбогатевшим. Лось не вникал во все это, по правде говоря, не желая иметь ничего общего с мародерством. Сколь угодно называй Гусева ''красным конкистадором'' в газетных статьях - это называется мародерством. Сам Лось привез с собой только одну небольшую книжку. Она просто случайно оказалась на дне сумки во время бегства. Он обнаружил ее уже на Земле... Последний прощальный привет от навсегда покинутой Тумы. Поющая книга... С каким трепетом он тогда раскрыл ее, ожидая услышать тихую тонкую мелодию. Книга молчала. На Земле она отказалась петь. Да, это от того, что не было электромагнитного поля, на которое она была настроена. Все просто. Но как же тогда стало больно, словно захлопнулась последняя маленькая дверца в тот волшебный мир. Едва приоткрылась, позвав проблеском света - и закрылась навсегда. Не дав войти, не дав даже заглянуть.
Гусев не был озабочен подобными интеллигентскими выкрутасами, будучи человеком обстоятельным и практичным. Что плохо лежит - должно лежать хорошо. Желательно в кармане переложившего. Количество предметов было ограничено и к Гусеву в Америке выстроилась очередь из богатых покупательниц. Возникла мода на ''марсианский стиль'' украшений. Видные ювелиры начали копировать и создавать целые ''марсианские коллекции''. Надо ли говорить, насколько оригинал стоил дороже копии или подражания. Лось не следил за этим, зачем? От честно предложенной Гусевым доли он отказался. Только об одном он попросил - ни слова про Аэлиту. Было невыносимо больно представить ее имя на развороте бульварной статьи. Гусев обещал. Так было. До этогo дня, когда Лось положил перед ним газету.
Огромная статья. В центре - фотография. Калеб Вайнант, видный магнат-оружейник из Колона, брат губернатора Нью-Гэмпшира Джона ''Гила'' Вайнанта, приобрел для своей дочери Констанции редчайшую марсианскую драгоценность. Подарок на день рождения. На фотографии - высокая девушка с красивым чеканным лицом, холодные глаза спокойно смотрят в объектив камеры. Волосы свободно падают на плечи, Лосю почему-то показалось, что они рыжие. Небольшая изящная диадемка, явно сделанная под подарок отца. На подчеркнуто открытой шее - тонкая цепочка, на которой висит заделанная в металл лапка зверька. Немного смешное украшение, талисман на счастье. Лось впился глазами в фотографию, сердце дало перебой, пальцы с хрустом сжали края газеты. На шее Констанции Вайнант висел талисман Аэлиты. Рядом двое молодых мужчин, братья Клайд и Гилберт Грифитсы, текстильные воротилы из соседнего Ликурга. Ну и названия, кто-то там любил греческие мифы. А Троя там есть, интересно? Американцы... Вот ведь как похожи, почти близнецы. Лицо Гилберта выглядит неприятно, ишь, целится... И эта ироническая усмешка... Его братец не лучше, на губах вроде улыбка, но глаза... Жуть. Застывший лед. Небольшого роста хрупкая девушка держит его под руку - это Роберта Грифитс, Лось невольно присмотрелся к ее лицу. И к лицу ее мужа Клайда. Что-то не так. Они не хотят здесь быть, им не по себе. Взгляд опустился ниже, на фотографии видны пальцы Роберты, они сильно сжаты на руке мужа. Она боится? Почему? И - раньше он не заметил бы этих тонкостей в выражениях лиц и глаз. Но эта мысль мелькнула - и исчезла.
