Ветер
Листает лежалые листья,
Перечитывает их воспоминания.
Вслух, негромко
Читает их сиротскую лирику.
Ворошит сено в примятом стогу:
Вместо золотой иголки –
Ржавый гвоздь.
Прелый запах увядшего лета,
Бездомной любви.
Осень ветра.
Что наша жизнь?
Игра?..
Вот тут-то
И начинаются труды,
Когда нам шахматный компьютер
Судьбы
Раскручивает круто
Свои забойные ходы.
И тень беды,
И страх цейтнота…
Замри!
Чтоб в некий тайный миг,
Вдруг осознав свою свободу,
Нелепым, нелогичным ходом
Поставить
Чудище
В тупик.
Предзимье,
Сумрак, мятая листва.
Забеленные инеем афиши.
Часовня,
Для станичного престижа
Достроенная к празднику едва.
И утренняя вялая борьба
С сырым движком,
Что сам себя не слышит,
С липучей колеёй…
Но ты простишь их,
Чтоб, свято веря в «Метео-ТВ»,
«Чулок» приладить к лысой голове,
Поставить чайник
И придвинуть стол,
И, досмотрев последние известья,
Опять со всей
Страной родною вместе
Хвататься
За привычный валидол.
Сосед свою худую клячу
Отвёл на мясокомбинат.
С чего это коровы плачут?
О чём козлы в хлеву судачат
И куры – квохчут и молчат?..
Вздохнуло под ногами сено,
Упав с телеги на бетон.
К утру отголосил сквозь сон
Петух – дворовый баритон.
И снова бренно всё и тленно.
И гаснет лето постепенно.
А там и осень впопыхах
Промчится с ветром в рукавах
Над лесом – жёлтым оборванцем…
И ливни-вегетарианцы
Забьются в обморочном танце
Внизу,
На пойменных лугах.
Закат закинул в небо тонкий невод
Сквозных, едва заметных облаков.
И летний запах мяты, сладкой репы,
Смородины, крапивы, курослепа,
Мордастых краснопёрых буряков
Вдыхает осень – жадно, глубоко…
И на душе легко и высоко,
И ласточки летают возле неба.
Такая нынче мода – страус.
Перо и мясо. И яйцо.
А я, дурак, понять стараюсь –
Каким вас ветром занесло
Сюда,
Где холода и вьюги,
Тоска и росы до зари!..
Что, лупоглазый? Говори!
Но голенастые зверюги
Не отвечают, хоть умри.
Глаза и хлипких два крыла.
И тесный мир в кошаре старой.
Их обменяли на отару
Овец – такие вот дела.
И у затоптанной межи,
В заморском грязном оперенье,
За невысоким огражденьем
Они толкутся, как бомжи.
И сиротливо тянут выи –
К тебе,
Нелепая Россия…
Задождило в моём переулке.
Освинцовел тяжёлый рассвет.
Отменил все рыбалки-прогулки
Непогоды верховный совет.
Отдохнём!..
Да и много ли смысла
Рыть червя,
Ладить снасть в гараже,
Оступаться на козьем драже
И рыдать –
По раздетой уже,
Безрассудной,
Блистательной мысли,
Не признавшей тебя вообще!
По её непутёвой душе,
Улетевшей, где солнце и брызги.
Снег погрузнел
И как-то погрустнел.
Засуетились наверху сороки.
И ветер ночью рассекретил строки
Из перечня ближайших срочных дел.
Подмокший воздух на плетень слетел.
Патлатый пень очнулся и вспотел.
И в банном венике вдруг забродили соки.
А клён, что всё маячил у дороги,
Ссутулился,
Поник
И поседел.
Ничем нам эту слякоть не пронять!
Занудливо, пространно, многословно
Талдычит дождь
О нашем счастье, словно
Ещё не всё успели мы понять,
Не обо всём забыть
И помолчать,
И разойтись почти что полюбовно…
Река и дождь, и вымокшие брёвна,
И прошлое, где нам не гостевать.
