Проснулся Митя от звонка в дверь. Звонок был как сама хозяйка баба Тамара — старый, дребезжащий, резкий и требовательный. Митя откинул одеяло, схватил джинсы и принялся их натягивать, прыгая на одной ноге. Звонок все не умолкал. Наконец джинсы и майка были надеты, Митя торопливо оглядел кухню. Бардак, конечно, полный: в мойке громоздится посуда, на столе объедки, под столом валяется пустая жестянка от пива, а вся кухонная столешница от плиты до раковины застелена газетами и завалена электроникой: схемами, проводами, моторами и всем остальным, что баба Тамара строжайше запретила раскладывать по её кухонной столешнице. Но убрать это уже не было времени, поэтому Митя просто накинул покрывало поверх электронного мусора и бросился открывать дверь. И когда увидел на пороге не бабу Тамару, а всего лишь полицейского, даже вздохнул с облегчением.
— Младший следователь Тимур Петрович Чашечкин… — неразборчиво пробормотал полицейский и бегло махнул удостоверением. — Вы понимаете, почему я у вас?
— Нет, — ответил Митя.
— Жаль, — вздохнул Чашечкин. — Я надеялся, что вы сами мне всё расскажете.
— Что?! — удивился Митя.
Полицейский символически потерся ботинками об коврик у двери и сделал жест рукой, как бы приглашая самого себя пройти внутрь. Мите ничего не оставалось как посторониться. Чашечкин вошел, оглядел прихожую и потопал на кухню. Митя отметил про себя, что следователь Чашечкин довольно молод для следователя — на вид ему было как Мите. Оглядев кухню, полицейский достал блокнот и маленький карандашик «IKEA».
— Приступим, — сказал он. — Ваше имя? Возраст? Образование?
— Сверчков Дмитрий Германович. Двадцать пять лет. Не женат. Техникум космического приборостроения.
— Так вы космонавт, Дмитрий Германович?
— Увы. Специалист по электронике.
— Где работаете?
— Менеджер-консультант салонов мобильной связи.
— Это как?
— Продавец в ларьке.
Чашечкин задумчиво покусал карандаш.
— Что ж вы, Дмитрий Германович? Учились ради космоса, а работаете продавцом? Много платят?
Митя вздохнул и шмыгнул носом.
— Да если бы, много… Но мобильники — тоже электроника.
— Я вас понял. Прописаны здесь?
— Снимаю одну комнату.
— Вы не можете снимать одну комнату в однокомнатной квартире!
— Я снимаю кухню, — уточнил Митя. — А комната заперта, там вещи хозяйки. Слушайте, да что вообще случилось?! Почему вы врываетесь с раннего утра в мой единственный выходной?
Следователь полез во внутренний карман пиджака. Митя испугался, что он вытащит пистолет, но он вытащил фотографию и протянул ее Мите. Митя взял ее в руки и замер.
— Вам знаком этот человек, — произнес Чашечкин утвердительно.
— Знаком, — кивнул Митя, лихорадочно соображая, что же такого мог снова натворить Гриша. — Это мой одноклассник Гриша Дольский.
— Вчера вы его видели последний раз?
Митя бегло глянул на следователя и решил не врать.
— Да, приезжал ко мне. Откуда вы знаете?
— Выследил по камерам наблюдения, — объяснил следователь с некоторой гордостью: — Он входил в подъезд, но не зафиксирован камерой в лифте. Значит, был на первом этаже, а это ваша квартира. И как часто он у вас бывал?
— До этого мы не виделись лет восемь после окончания школы.
— О чем вы говорили?
— Он жаловался на неприятности…
— Какие?
— Ну, самые разные. С работой… с карьерой… с женщинами… с визой… с партнерами по бизнесу… У Гриши, чтоб вы знали, куча самых разных неприятностей!
— А я знаю, — кивнул Чашечкин. — В котором часу он вышел от вас?
— Сильно за полночь… Слушайте, почему бы вам не спросить у него самого?
— Потому что у него больше нельзя ничего спросить.
Митя все понял. Он сел на табуретку, хватая ртом воздух. Затем обхватил голову руками. Гришки больше нет. Гришки. Больше нет. Гришки…
— Куда он направился от вас? — продолжал следователь.
— Вышел из подъезда, пошел через стройку… Там на него напали собаки… Он от них побежал и перелез забор… Кажется, они ему порвали штанину.
— Он сказал, куда собирается пойти?
— К своей машине.
— Он приехал на машине?
— Нет. Он сказал, что машина на парковке у строительного рынка, но в ней нет бензина.
— Вы знали, что ваш друг живет в машине?
Митя кивнул.
— Он мне сказал. Я дал ему денег на бензин…
— А почему вы не спрашиваете, что случилось с вашим другом? — Следователь Чашечкин с подозрением глянул на Митю.
— Да какая теперь разница… — с горечью ответил Митя. — А что случилось?
— Его раздавил столб.
— Он въехал в столб?!
— Нет, он спал в машине, — объяснил следователь. — Столб упал на машину.
Митя снова обхватил голову руками.
— Послушайте… — Он наконец пришел в себя. — Но при чем здесь я?! Какая связь между мной и столбом? Как вы вообще узнали, что он был у меня?!
— Не вам меня учить, как делать мою работу! — неожиданно тонким голосом закричал следователь.
— Да что у вас за работа такая?! — в ответ закричал Митя. — Выслеживать моего погибшего друга?! Носить с собой его фотографию?! Вот из-за таких преследователей, как вы… — Митя осекся. — Простите меня, — сказал он тихо, — я очень расстроен, пока не могу осмыслить…
Следователь Чашечкин побарабанил пальцами по столешнице.
— Григорий говорил вам, что он в опасности?
— Нет, — соврал Митя. — Он говорил, что справится.
— Он рассказывал, что за ним охотится британская разведка?
— Корейская?
— Британская.
— Еще и британская?! Нет, нет и нет! Ничего ни про какую разведку он не рассказывал!
— Он вам показал свою систему?
— Систему? Какую систему?
— Ну, или приборы? Или формулы?
— Формулы?! — изумился Митя совершенно искренне.
— Ну он же был физик.
Митя помотал головой:
— Ни про какие формулы он мне не говорил! Он просто говорил, у него полоса невезения, но он выберется.
— Посмотрите мне в глаза, Дмитрий Германович, — попросил следователь Чашечкин. — Ваш друг не оставлял у вас никаких своих вещей или записей?
— Нет, — честно ответил Митя.
— Жаль, — вздохнул Чашечкин. Но в следующий миг подскочил к кухонной столешнице и торжествующе сорвал покрывало.
— Ага! — закричал он. — А это что?! Подпольная лаборатория!
Митя смерил его взглядом.
— Вы больной что ли? — спросил он. — Это паяльник, радиодетали и моделька моего вертолетика.
— Зачем? — спросил Чашечкин.
— Хобби.
— Григорий просил вас спаять для него прибор!
— Вы бредите! — фыркнул Митя. — Какие приборы? Вы вообще не представляете, чем занимался Гриша! Он… — Митя осекся, но следователь ничего не заметил. Он внимательно рассматривал синий кубик с двумя торчащими проводками — черным и красным.
— Это взрывчатка?
— Батарейка для вертолета, — снисходительно объяснил Митя.
— Это Григорий вам ее оставил?
— Да нет же, господи! Это просто мои инструменты и детали! Мне Григорий ничего не оставлял, он все унес с собой!
Митя резко захлопнул рот и даже зажал его рукой.
Но ему снова повезло: следователь опять не обратил никакого внимания — он снова что-то писал. Закончив, вручил Мите листок:
— Вам повестка, Дмитрий Германович. Завтра мы встретимся в моем кабинете номер девять в тринадцать ноль-ноль.
— Зачем? — тупо сказал Митя.
— Потому что на человека упал столб. А вы последний, к кому он приезжал.
— Да мало ли на кого падает столб!
— На известного физика, — отчеканил следователь Чашечкин со значением, — на кандидата физико-математических наук с мировым именем и подозрительной деятельностью столб просто так не падает. — Он посмотрел Мите прямо в глаза и добавил: — Особенно если машина числится в угоне у посла Швеции.
— Боже, еще машина в угоне у посла Швеции, бедный Гришка… — с тоской пробормотал Митя. — Но я завтра днем не могу, я работаю!
— А я, по-вашему, бездельничаю!
Следователь повернулся и, не прощаясь, вышел из квартиры.
Чтобы прийти в себя, остаток дня Митя копался с дроном. Проклятая самоделка упорно не хотела слушаться команд с пульта — мигала огоньками, иногда издавала тонкий свист, но моторы не включались. Митя прозвонил всю схему, поменял батарейки в пульте, скачал из интернета две последние прошивки для дронов с этим процессором — одну свободную, китайскую, другую фирменную, но взломанную. И все было зря. Лишь глубокой ночью, когда Митя уже просто тоскливо стучал пультом по столешнице и глядел на электронные внутренности, адская конструкция вдруг взревела одним мотором, встала на дыбы, накручивая на себя провода и разбрасывая вокруг отвертки, а в следующий миг взбесившийся мотор сорвался с рамы, улетел в стенку и разбил висящую на гвоздике декоративную тарелочку хозяйки «Гагры-1996». Это уже было чересчур.
Митя в тоске упал на диван и закрыл глаза рукой. А когда открыл, в комнату уже пробивались солнечные лучи. Будильник пиликал уже третий повтор, а спать хотелось невыносимо. Митя наспех побрился и принял душ, схомячил кусок черного хлеба и запил водой — кипятить чай времени уже не оставалось. Надел кроссовки, торопливо сдернул с крючка ветровку, запер ключом квартиру… И вдруг из кармана что-то выпало и прокатилось по бетонному полу лестничной площадки. Митя машинально схватился за карман джинсов, думая, что выпал мобильник, но мобильник был на месте. И тут в груди кольнуло предчувствие. Он присел на корточки и сразу увидел эту идиотскую штуку. Тот самый цилиндрик — флакон из-под мыльных пузырей, который Гриша так просил взять на сохранение, а Митя не понимал, почему Гриша не может его просто выбросить от беды подальше. И в итоге Гриша вроде бы забрал эту штуку с собой, вроде сунул в свою куртку, когда прощались в дверях… Или не в свою?
Митя смотрел на флакон с ужасом, не решаясь притронуться. А потом на верхних этажах скрипнула дверь, и зашумел лифт. Митя быстро сунул вещицу в карман и выбежал из парадного, твердо решив бросить по дороге в мусорный контейнер.
Контейнер с мусором призывно маячил на углу прямо перед воротами стройки. В нем копался дядя Коля — добрый, но совершенно непутевый мужик, местный алкоголик. Митя подумал, что если Гриша говорил правду, то дяде Коле эта штука могла бы починить всю жизнь. Впрочем, если Гриша говорил правду, последствия для дяди Коли окажутся еще хуже. «Итак, — размышлял он, — сейчас я незаметно пройду мимо и выкину самый обычный флакон от самых обычных мыльных пузырей…» Митя замер. А если его найдут дети? Найдут, подумают, что мыльные пузыри… Митя с ужасом потряс головой. Да и как можно кинуть такой подозрительный флакон в мусор на глазах всего двора посреди белого дня? Из всех же окон смотрят! Выходит рано утром из дома вполне взрослый человек налегке, почему-то вынимает из кармана детский флакон от мыльных пузырей, зачем-то кидает его в мусорный контейнер и бежит дальше на работу, типа так и надо! А флакон летит, и брякается внутрь, и по удару понятно, что он был отнюдь не пустой. Тут-то все обо всем и догадаются! Да ведь еще и камеры наблюдения просматривает следователь Чашечкин! Митя поежился и пробежал мимо контейнера, так и не выкинув ничего.
На работе было как всегда: тоскливо и безлюдно. Хмурый напарник Костя снова оккупировал компьютер и шарился в интернете, а Митя слонялся вдоль стенда, потому что в стекляшке не было даже второго стула. Посетители не заходили. Наконец напарник сообщил, что сходит в жраловку: жраловкой они называли второй этаж торгового центра на соседней улице — бесплатные туалеты и дешевая еда. Как только Костя ушел, Митя сел за прилавок к компьютеру, но обнаружил, что проклятый Костя опять сменил пароль. Он уже не раз так делал, объясняя, что он старший продавец, а Мите нечего копаться в рабочем компьютере.
