Предисловие:
Данный рассказ был создан в потоке сознания в две сессии. Наличие некоторых синтаксических ошибок допущено сознательно.
Также хочу выразить несколько благодарностей.
Первая благодарность – моим друзьям Дарье и Артуру, за то что провели со мной крайне полезные и важные для меня беседы между двумя вышеназванными сессиями. Ваше упоминание здесь – лишь то малое, как я могу вас отблагодарить.
Вторая благодарность – группе Unwound за их альбом Leaves Turn Inside You 2001 года выпуска. Во время прослушивания именно этого альбома я нашел необходимое настроение для создание этого рассказа, а потому, вполне вероятно, подсознательно взял ряд образов из их текстов. Если вы любитель читать книги под соответствующую музыку, то знайте – я не рекомендую слушать этот альбом на фоне во время чтения, но готов посоветовать его для прослушивания уже после ознакомления с текстом.
И третья благодарность, а вместе с тем и просьба – тебе, мой дорогой читатель. Благодарность за твой интерес и твое время. Просьба же – ознакомится с моим рассказом крайне внимательно и читать его как можно более медленно. Не с целью принизить твои читательские способности или возвысить меня над тобой я это говорю. Лишь закрепляю наше дальнейшее сотрудничество в твоей голове: я тебе историю и чувства, ты мне время и внимание.
Приятного чтения и заранее благодарю за все еще раз всех.
Я снова здесь.
В этом болоте.
Оно вообще всегда со мной, всегда рядом. Как две параллельные линии, рельсы идущих навстречу друг-другу поездов. В одном поезде я еду большую часть моей жизни, и вообще не замечаю второй напротив. Но иногда я перехожу по подземному проходу под путями к соседнему поезду. Делаю я это незаметно для себя, как будто в полудреме. Порой я лишь заглядываю на остановку и на этот второй поезд. А иногда я остаюсь там надолго и меня начинает тянуть внутрь. И вот я уже сел в него, двери захлопнулись, экипаж отправляется.
И он всегда привозит меня сюда,
На это болото,
К этому Дому.
Такие Дома у каждого есть, я думаю. Я построил его с родителями, как и все. Многое делали только они, сами. Стены, каркас, прочие слова, которые я сейчас не вспомню. Я лишь закончил их работу. Внутренняя планировка и все его жители – вот мое творчество. Видели бы итог моей работы мои родители.
Они бы мной гордились.
Кого я нашел себе, кого поселил в Дом. Эти ребята, которые ошивались рядом. В этих холодных, темных водах. В этом кислом тумане. Они стали мне настоящими Друзьями со временем. Я их люблю.
Дом надежный, крепкий. В нем я чувствую себя Королем этих мест. Чувствую себя Бабой Ягой в избушке на курьих ножках. Да, он кривоват, балки и доски торчат во все стороны на метр-полтора, каркас из двух огромных поленьев пророс в землю. Теперь точно напоминают курьи ножки. Но он мой.
А еще он весь выцвел, как будто кто-то сфотографировал его на пленку и обработал ее серебром. А был ли он вообще цветным, ярким? Здесь это было бы странно. Здесь вообще цвета мало. Он мне тут не нравится.
Я смотрю на него и у меня еще сильнее бьется сердце. Я волнуюсь. Страх как хочу увидеть своих друзей!
Я захожу.
Хорошо знаю эту планировку. Я ее сам выдумал. Признаюсь, она перегружена. За одной и той же дверью разные комнаты, а коридор всегда приведет тебя в новую. Я сам в ней давно запутался, если по уму. Но по уму я тут и не хожу. Я просто знаю сам, куда хочу идти, и дом вторит моим желаниям. Есть у меня маленькое подозрение, что он знает меня лучше чем я сам.
Вот мне захотелось пойти в ванную комнату.
А там я встретил своего Друга.
Железку.
Я с ним не так близко знаком как с остальными, но все равно отношусь к нему хорошо. У него есть своя харизма. Он весь в крови. На нем нету кожи. Отовсюду торчит металл. Металл растет прямо из него, обвивает его конечности, торс, голову, как рамка, как медицинская шина, и торчит заостренными краями лезвий и ножей во все стороны. Из его предплечий растут тлеющие сигареты. Наверное растут. Они постоянно тлеют и дымятся, но никогда не становятся короче.
Наверное растут.
Я стою и смотрю на него. Он стоит и смотрит на меня. Мы давно не виделись. У него все так же есть эта харизма.
Хочу с ним поздороваться и обнимаю его.
Мне больно.
Боль здесь совсем другая. Она как пламя, которое начало гореть в другую сторону. Я не хочу схватится за болючее место и отдернуть его от источника урона. Я хочу закрыть глаза и начать видеть ее. Присмотрюсь получше. Увижу в себе волнения и адреналин, увижу в себе то, что не могу с этими волнениями справиться, увижу свое нежелание и перенос ответственности в другие руки, увижу самые слабые точки каркаса Дома.
Открываю глаза и мне все еще больно.
Окна дома открылись.
Мысли проветрились.
Я ухожу из ванной и иду дальше.
Я прихожу в спальню. Тут мой Друг, завернутый в целлофан, как мусорный пакет. За эту его привычку прятаться я зову его Мусором. Он прячется в ней, прячет свое уродство. Свои глаза, свои свисающие, как у старой девы, груди, свои торчащие ребра, свой чересчур широкий таз, свой уродливый шрам на месте паха. “Небрит, волосат, характер прескверный, не женат.” Под целлофаном не видно ничего, даже его длинный, когтистых рук.
