Я, как всегда утомленный, шёл после работы домой, и по пути проклинал всё на свете. Проклинал свою работу на заводе. Проклинал свою жизнь. Проклинал тот день, когда родился. Зачем? Для чего? В чём смысл моей жизни? Работать как проклятый?
Однозначно, я не согласен с Богом, или со Вселенной, или с Природой, хотя, как не называй, всё это одно и тоже.
Не согласен я отдуваться за грехи Адама и Евы! Они съели яблоко, так пусть они и отдуваются. Причем тут я?
Мой дом находился в двадцати минутах от работы. И мне, вот уже почти двадцать лет, приходится проделывать один и тот же маршрут два раза в день и шесть раз в неделю. Хорошо, что я ещё и по воскресениям не работаю. Иначе совсем была бы каторга, а не жизнь!
В принципе, в единственный выходной и не отдохнешь толком. То дети пристают со своими просьбами: «Папа, давай играть», то жена достаёт вопросами: «Когда ты уже починишь то, когда это».
Вот, снова прохожу мимо мусорных баков, которые изрыгают запах, словно болотные чудовища. Почему государство, увозя мусор, не позаботится о том, чтобы нейтрализовать этот убийственный запах?
Стараясь дышать больше ртом, чем носом, я кое-как преодолел этот зловонный путь. Так как сегодня суббота, я решил уйти с работы пораньше. Время шло к полудню. А до дома ещё шагать и шагать, поэтому я решил присесть на скамейку перед старым девятиэтажным домом, чтобы отдохнуть и перевести дух.
Там уже сидел седовласый старик в белом балахоне (почему-то в тот момент его одежда не показалась мне странной), но других скамеек поблизости не было, и мне пришлось смириться его соседством.
«Эх, – подумал я, глядя на его седину. – Мои черные волосы тоже станут такими же. Хотя, это произойдёт не скоро, мне пока сорок лет, но всё же это неизбежно».
– Женя, держи! – услышал я детский крик.
Прямо напротив меня, толпа ребятишек играли с мячом.
– Уф, – вздохнул я разочаровано, думая: «и тут мне нет покоя».
– Почему так тоскливо? – услышал я могучий голос старика, что совсем не совпадало с его внешностью.
– Что простите?
– Почему так тоскливо вздыхаешь?
– Потому что нигде мне нет покоя, – ответил я. – И тут детский крик. И дома детский крик.
– А что в нём плохого? – не отставал от меня старик.
– Хочется жить для себя. В своё удовольствие.
– Жить – богу служить.
– Да-да, – ухмыльнулся я.– Не есть, не пить, не заниматься сек… Ммм, любовью, молиться дни напролёт. Ага, только все знают это, но не все этому следуют.
– Богу служить, – спокойно продолжил старик. – Не значит истязать себя или отказывать себе в чём-то. Это значит следовать своему предназначению. То, для чего человек рождается на земле.
«Интересно, – подумал я, – сколько лет я уже и сам думаю об этом».
Но обсуждать свои мысли с незнакомцем я не хотел.
– Дедушка, – начал я, стараясь, чтобы в моём голосе не было сарказма, – учить всегда легко. Вот какое у вас предназначение? Вы то сами выполнили своё?
– Я и не переставал. Если я перестану, то…
– Ладно, – перебил я его, – мне достаточно нотаций по жизни читали, да ничего из этого хорошего всё равно не вышло. Давайте просто помолчим. Я отдохну и пойду. А вы кого-нибудь другого будете учить уму разуму. Идёт?
– Не могу, – ответил старик, который за всё время разговора ни разу не взглянул на меня, неотрывно наблюдая за тем, как детишки резвились с мячом. – Зов был слишком сильный. Я всегда прихожу, кода человек ищет.
Я не совсем понял, о чём он. Да и не было особого желания вникать. Поэтому я просто ему не ответил и сидел молча. Но, похоже, старик настолько соскучился по общению, что и не думал униматься.
– Как можно проклинать жизнь, когда в ней столько всего хорошего?
– Например? – а сам подумал: «эх, втянул в разговор, хитрец».
– Например, – сказал он, поднимая правую руку верх, – голубое чистое небо.
Потом опустив правую руку, он поднял левую и направил в сторону дерева, тень которого укрывала нас от солнечного света и добавил: – Например, этот зелёный дуб.
Я отстранил от себя руку старика, пальцем указывающая на дерево, и сказал:
– Всё это банальности, – отмечая про себя, что кожа его была не такой дряблой, какая обычно бывает у старых людей. А ещё, после прикосновения к нему, я почувствовал приятное тепло внутри. Оно было сравнимо с ощущением из детства, когда родители брали меня маленького на руки. – Я вижу всё это каждый день. Любить жизнь только за это – глупо.
– Вот именно, ты видишь каждый день, но не ценишь. А чем тебе не в радость этот беззаботный детский смех? – спросил он, указывая на детишек.
– Наслышался. Своих сорванцов хватает дома.
– Ты любишь своих детей?
– Что за странный вопрос? – возмутился я. – Конечно, люблю!
– А почему ты не любишь этих детей? Ты же отец.
– Я не говорил, что не люблю. Слушайте дедушка… – не выдержал я.
– Бог любит всех своих детей, – перебил он меня, – для него не существует свой – чужой.
– Ещё бы, – ухмыльнулся я. – Если он единственный создатель всего. Как может быть иначе?
– Все люди – части единого. Когда ты относишься плохо к кому-нибудь, то относишься плохо к себе. Когда ты любишь кого-нибудь, то ты любишь себя. Ты получаешь то, что отдаешь. То, что сам излучаешь.
– Да-да, старая песня о главном, – съязвил я. – Возлюби ближнего своего, как самого себя. Вы это преступникам скажите.
– Кто ты? – резко переменил тему старик.
– Что? – хмуря брови, взглянул я на него. Он всё так же наблюдал за детьми, и не поворачивался ко мне. Я видел только его профиль.
– Кто ты? – повторил он. – Зачем ты пришел?
– Я человек… – было, ответил я, но он меня перебил.
– Кто ты внутри. В чём твоя суть?
Я молчал. Странно, но я часто сам себе задавал такие же вопросы. Даже был очень близок к ответу, но что-то меня постоянно отвлекало.
– Суета, – произнёс старик.
– Что? – удивился я.
– Суета мешает человеку до конца познать себя.
«Он что мысли читает?» – подумал, но вслух сказал:
– И виноват в этом бог…
– Нет! – перебил он меня. – Сами люди в этом виноваты. Что у тебя получалось в жизни лучше всего?
– Даже не знаю, – немножко подумав, ответил я.
– Хорошо, а что ты больше всего любил делать? Чем любил больше всего заниматься?
– Ниче… – хотел ответить, но запнулся, так как внезапно вспомнил. – Я любил рисовать. Помню, что даже в школе на уроке рисования, учительница всегда ставила в пример мои рисунки. И родителям очень нравилось, как я рисую. Они даже хотели после школы отдать меня в художественное училище. Но мама внезапно заболела и ушла от нас. А папа, не выдержав её смерти запил, а затем тоже ушёл. И я остался один.
– Один? – спросил он, словно уличая меня во лжи.
– Ну, – замялся я, – с бабушкой и дедушкой. Но вы же понимаете о чём я.
– Да, конечно. А какая твоя самая любимая картина?
– Да, их несколько. На одной – родители вместе и счастливые. На другой – поникший отец перед постелью умирающей мамы. На третьей ребёнок, то есть я, перед могилой родителей. А после этого жизнь для меня потеряла свои краски.
– Но не закончилась, – сказал он.
– Да, не закончилась, но потеряла свои краски.
– Избавься от негатива, – потребовал старик. – Нарисуй те мусорные баки, запах которых так раздражает людей. Но нарисуй так, чтобы, увидев её, кто-нибудь задумался о том, как решить проблему с запахом. Придумай название к картине и привлеки внимание.
– Ага, что-то вроде «цирк уехал, а клоуны остались». Получается: мусор увезли, а запах остался, – сказал я и улыбнулся своей сообразительности.
– Да. Этим ты точно привлечёшь кого нужно, – как-то уж очень уверенно сказал старик. – Ты говорил, что у тебя есть жена, дети.
– Да.
– Ты признаёшь, что у тебя есть талант?
– Допустим.
– Тогда начни добавлять красок в свою жизнь. Рисуй своих детей. Рисуй этих детей, – сказал он, указывая на ребятишек. – Рисуй синее небо. Зеленые деревья. Покажи свои картины людям.
– Зачем? Если нет денег или знакомых, то никуда не пробьёшься. Да и не заработать в наше время на этом.
– Если ты будешь заниматься тем, зачем ты пришёл в этот мир, то бог о тебе позаботится.
– Тогда б все так жили, – спорил я.
– Люди перестали верить. Они перестали слышать зов своего сердца. Вместо этого слушают тех людей, которые также сами не знают, кто они. Представь, что талант – это профессия. Бог – работодатель. Если работник великолепно выполняет свою работу, разве работодатель не будет ему за это платить?
– По идее должен платить, – согласился я.
– Так работай. Выполняй свою работу. Делай то, за что он тебя нанял и послал сюда.
После этих слов, старик повернулся ко мне. И слова, которые я хотел произнести застряли у меня в горле, так как зрачки глаз у старика были белыми. Он оказался слепым.
– Тебе повезло, – по-доброму сказал старик, – ты обладаешь особым зрением. Можешь подмечать то, чего не замечают другие, и умело передаёшь это через рисунок. Но есть люди, которые даже простым зрением не обладают.
После этих слов он взял, невесть откуда появившийся посох, и опираясь на него медленной, но уверенной походкой ушел, оставив меня в растерянности.
Скажу честно, мне стало не по себе. Я чувствовал вину перед ним. За свою грубость. За своё негативное мышление.
А ещё было удивительно, как старик понял, что дерево, в тени которого мы сидели это дуб, то, что листья деревьев бывают зелёными он мог узнать от учителей. А вот остальное я объяснил себе тем, что возможно он ранее уже сидел на этой скамейке. Возможно, кто-нибудь тогда и рассказал ему про дуб.
