Он живёт по лесам где-то,Наполняя белое сердцеЗапахом травИ дымом крещённых костров.Пропитав этим дымом слёзы,Оторвав от себя счастье,Чтобы стать самим этим счастьем,Ты прикасаешься к тайне,Связанной с ним.Ты как тонкая линия с ним…
Чтобы оставить свою оценку и/или комментарий, Вам нужно войти под своей учетной записью или зарегистрироваться