— Змеевский, а ты часом ничего не попутал? Это вообще-то моя комната! Усмехается и сверлит меня презрительным взглядом — Была твоя, станет моя. — Ты её не получишь. — Поспорим? — На что? — быстро провожу языком по сухим губам. — Что ты облизываешься, Элька-сарделька? — ржёт, заметив моё действие. — На меня, что ли? — Дурак, да? — злюсь и толкаю его в плечо. Хватает мою руку и крепко держит. По моему позвоночнику пробегает электрическая волна. — Пусти, — дергаюсь. — Освободи комнату, — цедит мне...
— Хочу тебя раздеть, — хрипит мне на ухо. Мои пальцы слабеют, и я роняю на пол ложку, которой перемешивала чай. Он стоит позади меня, и я чувствую его напряженное вибрирующее тело. — Ростислав Андреевич? — обращаюсь к нему, боясь повернуться. Он сокращает дистанцию между нами до катастрофического уровня и убирает мои волосы на одну сторону. Кончик его носа касается моей шеи, и он с наслаждением вдыхает мой запах. Его черная густая борода щекочет кожу. Нужно поднять ложку с пола, но если нагнусь,...
