Вместо пышного платья она стоит обнажённая, облитая потом с горячей пульсацией между ног, в белом свете, высвечивающим каждый миллиметр её кожи.Вместо тронного зала она стоит в центре комнаты с багровыми стенами под взглядами трёх обнажённых мужчин, ни один из которых не является её женихом.– Какое приятное знакомство, – улыбается тот, на кого она боится поднимать взгляд, боится, что снова не сможет его отвести. – Я Ангус, а ты Кара, верно? Та избранная девочка? Или уже можно сказать, – он...
— Твой муж был с какой-то пигалицей в ресторане. Вот фото! Вглядываюсь в экран смартфона и облегчённо выдыхаю — Нет, это его сестра. — Не может быть. Он с ней целовался! В губы! Как же так? Неужели та, что была частью нашей семьи, моей лучшей подругой, всего лишь притворялась? Неужели он назвал свою любовницу сестрой и водил в дом, каждый раз прикрываясь этим? Неужели мой муж и сам не тот, за кого себя выдаёт? А что делать со своей любовью? И ребёнком. Его ребёнком.
