Дверь здесь тоже солидная, дубовая. Кондиционер — старый, но работает. Здесь все — как и должно быть в Америке. Как и было когда-то.

Томпкинс — поднимает глаза от газеты.

— Добрый день — говорю я

— Добрый день, сэр — отвечает он с огромным внутренним достоинством. Он ко всем так обращается — сэр.

— Для меня есть что-то?

— Да, пришло.

Оформляем документы, потом я оплачиваю услуги почты США (я специально беру мелочь, потому что знаю, что мелочи здесь, скорее всего не будет, а лишнего Томпкинс не возьмет). Томпкинс — передает мне небольшой, но тяжелый, хорошо упакованный сверток. Они никогда не будет интересоваться, что там…

— Что-то новое слышно?

— Участок Корни вроде как собираются продавать.

— А когда торги?

— Пока не сообщили.

Участок Корни — это участок под возможное строительство мною ранчо. Он, как и все — перешел в собственность банка во время кризиса, и теперь — банк хочет его продать. Но им надо продать как можно дороже, а мне… короче, здесь сложная игра, и местные мне подыгрывают. Им нужен такой резидент как я[4]

— Сообщи, когда что-то будет, хорошо?

— Да, сэр.

— И спасибо.

— Не за что, мистер Токар.

Токар — это моя фамилия по идиотскому украинскому паспорту. Здесь не понимают, что она означает…

И пусть не понимают.

Я выхожу из здания на улицу, держа пакет в руках. Снова все спокойно… только жара наваливается, поэтому надо побыстрее. Из кондиционированной почты на жару, потом снова под кондиционер в машине — никакое здоровье не выдержит. То, что пришло мне по почте — лучше не светить, хотя и незаконного тоже ничего нету — поэтому я убираю это под сидение. Целее будет. Закрываю дверь, поворачиваюсь… машин здесь немного, по улице — проезжает фургон, с превышением скорости, кстати, в городской черте. Фургон как фургон — белый Мерседес-Спринтер, который тут выпускается как Фрейтлайнер. Я и посмотрел то на него только потому, что он подходит под категории опасности — нет никаких наклеек и глухие борта, сам слишком новым выглядит. Я смотрю на часы… нет, сегодня не останусь. Надо ехать…

Разворачиваюсь, и выезжаю на трассу.

Американские дороги — это просто мечта. Нет, конечно, между небольшими городками они могут быть примерно такими же, как и у нас — но штатные, а особенно интерстейты. Ровные, с отличной разметкой, с огромным количеством придорожных заведений — они просто созданы для путешествий по стране. Еще играет свою роль, что американцы никогда не ездят по принципу «ветер в харю, а я шпарю», они обычно соблюдают скоростные ограничения и не пытаются обгонять. Просто встают на трассу и едут один за другим на пределе разрешенной скорости. Всем надо просто добраться до места, а не вы…уться друг перед другом. А если кто-то все-таки решил вы…ться — полиция появляется как из-под земли.

Отправляюсь обратно.

Машин на трассе немного — но через несколько миль я вижу, как тот же фургон — стоит у обочины, и какой-то парень в каскетке — выслушивает наставления констебля[5]. Как раз, когда я проезжаю мимо, он снимает каскетку….

Ах ты, б…

Я настолько удивился, что едва не нажал на тормоз — чем привлек бы внимание не только Салгириева, но и патрульного полицейского. А мне это совсем некстати…

С огромным трудом заставляю себя проехать мимо, поддерживая скорость. Надо искать место для остановки… впрочем, вон оно. Заправка.

Б…

Если Ваха Салгириев здесь, и он жив — это полный п…ц.

Заруливаю на заправку. Руки, руки, руки, твою мать! Руки при себе и спокойно.

Так…

Номер Мерса я запомнил, виктор-майк-новембер, три три два один. Ничем не примечательный номер и машина тоже ни чем не примечательная. В случае необходимости — можно пробовать его пробить… интересно, есть ли на нем какая-то собственность, и что он вообще тут делает? Судя по тому, как он вел себя с полицейским — он тут легально…

Если это кого-то интересует. Меня — точно нет…

— Сэр?

— Простите, сэр…

— Ах, да. Двадцать литров, пожалуйста.

— Карточка или кэш, сэр?

— Кэш.

Бензин здесь дешевый, два и три доллара за галлон всего, это меньше доллара за литр. Вместе со сдачей — мне вручают какие-то купоны на скидку в ресторане… я вежливо благодарю и иду заливать бензин. Не исключено, что он мне понадобится не только для двигателя моей машины.

Когда заканчиваю заливать бензин — вижу, как Мерседес заруливает на заправку, на ту же что и я. Я — спокойно закрываю лючок, вешаю раздаточный пистолет обратно на место и сажусь за руль. Главное — не выдавать себя необычными, резкими движениями.

Я просто откатываю машину в сторону и встаю на выезде. Открываю капот… сломался, типа…

Салгириев выходит. Судя по тому, как он хлопает дверью — он раздражен. Хотя от полицейского он как-то отбоярился, значит — не первый день здесь. И какие-то документы у него есть…

Тоже заправиться захотел?

— Эй, парень?

Я поднимаю голову. Рядом со мной остановился пикап, на нем наклейка ААА — американская автомобильная ассоциация

— Помочь?

— Нет, благодарю

Помощник пожимает плечами и трогает с места — в США практически никогда никто не расспрашивает, не настаивает и вообще — не лезет. Каждый уважает личное пространство другого, если не помощь не нужна — значит, не нужна. Настаивать никто не будет.