Баптисты, протестанты – вот новый авангард. Им дают деньги. Они выезжают в этот район. И строят больницу, школу. Обращают население в свою веру. Самых талантливых детей вывозят в Штаты, Европу, обучают совершенно бесплатно. Из кого-то делают пастырей своей церкви, из кого-то медицинских работников, учителей, политиков прозападного толка. Чтобы они вернулись домой и, сами того не ведая, стали "пятой колонной", когда придёт время добычи того самого природного минерала. Пройдёт каких-нибудь пять-десять лет и регион уже готов принять американскую помощь. Если надо, то там и переворот устроить можно.
И где появляется миссия, там уже крутятся установленные разведчики США. Как ЦРУшники, изучают политический климат. Прощупывают лояльность местных вождей, князьков, прорабатывают сценарии экспансии. И военные разведчики там же из РУМО (разведывательное управление министерства обороны) обитают. Эти рассматривают регион с точки зрения развёртывания военных баз, систем ПРО, ПВО, аэродромов базирования или дозаправки самолётов. Много чего смотрят улыбчивые глаза американских разведчиков.
Где, например, разместить большой схрон под оружие и боеприпасы. Десант высадился, оружия с собой много не возьмёшь. Но под видом гуманитарной помощи можно много чего завезти. Присматриваешь где может сесть авиация. Или же в джунглях сделать выруба под площадки для десанта. Обработать гербицидами, чтобы там ещё лет триста там ничего не росло. Рассмотреть вопрос о создании там военной миссии.
Вот как только где-то появляется религиозная миссия, то наши разведчики тоже отправляются следом.
Не я должен был туда ехать, а другой. Но, досадная ошибка. ДТП в Катаре. И он лежит уже в больнице со сломанной ногой и сотрясением того, что содержится внутри черепной коробки. Я вылетел чуть раньше для контроля. А получилось, что мне пришлось выполнять его задание. Был ли рядом "кондуктор" – не знаю.
И наши разведчики делают то, что бригада грязных шпионов из страны вероятного противника. И всё в одиночку. У нас же "оптимизация штатов".
Моя командировка планировалась максимум на месяц, а растянулась на полгода.
Ничего хорошего нет в этой Африке. Прикрытием у меня было – пастор из Бразилии. Вот и возвращался я через Бразилию. И вот, на тебе, стоп-машина! Куда меня теперь ещё погонят? Если хотят "зачистить под ноль", чтобы пенсию не платить, то, в принципе, фавела – хорошее место. Только не эта. Здесь слишком много полиции и армии. Есть и иные, куда власти, пусть даже вооруженные до зубов, опасаются нос совать.
Глоток, затяжка. Внешне расслаблен. Турист. Плечи опущены, шея расслаблена. Заинтересованный взгляд на девушек. В Рио я перестал быть пастором, а появился французский дантист Поль Моро. Пятьдесят лет.
Умею ли я лечить зубы? Умею. Натаскивали. Сначала на манекенах, потом на покойниках. Нескольким приговоренным к пожизненному заключению вылечил зубы. Так что здесь не подкопаешься.
Развалившись на стуле, пускаю кольца дыма в потолок. Ровные кольца на одинаковом расстоянии друг от друга плывут под углом вверх. Моё мастерство на несколько секунд привлекает к себе внимание девиц. Это хорошо. Я же турист. Мне хочется новых приключений. В том числе и сексуальных.
Вот, девушки, смотрите, какой я самец! Я умею вот так!
Ровно в назначенное время в кафе ввалился турист в окружении двух красавиц. Он что-то громко говорил на ломанном португальском подругам. Потом, обращаясь к бармену, широко махнул рукой:
– Две бутылки лучшего шампанского!
Плюхнулся на стул за ближайший к барной стойке столик. Барышни, что-то щебеча, уселись рядом.
Турист сидел ко мне спиной. Но эту спину я узнаю в толпе. Командир! Генерал... Какая разница какой генерал. Какая у него приставка "майор", "лейтенант", "полковник". Генерал и всё!
За глаза Шефа называли Потапыч. Не из-за отчества. История одна была в командировке... Вот оттуда и пошло. Ну, уж если сам Шеф вышел на связь со мной... То или совсем худо в нашей Организации, или что-то произошло в мире. Чего-то я не знаю.
Генерал совершенно не обращал внимания на окружающих. Он всецело был поглощён своими красотками. Он производил впечатление на них.
Вот даже достал сигару. Не местную, дешёвую, а кубинскую, скрученную вручную. Карманной гильотинкой отсёк кусочек сигары. Достал коробок спичек. Одной спичкой подогрел сигару. Бросил спичку. От второй не спеша прикурил, поворачивая её вокруг оси. Без суеты. Движения опытного курильщика. Обгорелую спичку положил в пепельницу. Всё очень красиво смотрелось со стороны. Первая затяжка. Облако ароматного дыма окутало столик и расползлось по всему помещению.
Все посмотрели на Шефа и втянули ароматный дым, оценивая качество сигары.
Всё хорошо. И генерал молодец. Но я-то точно знаю, что он не курит.
Я увидел всё, что надо было увидеть. Встреча в 11.00 вечера. Две спички похожи на цифру "11". Оборотная сторона спичечного коробка, когда сигара была раскурена легла кверху. Значит, вечером. А название... Название было написано на коробке спичек.
