- В этом дневнике есть что-либо про "брахмаширас"? - осведомился Миркин, которому ничего уже было не интересно из-за жары, клопов и голода. Да, голод был силён, как лев, он безжалостно грыз - хуже клопов - и подводил кишки и желудок вверх, ближе к пищеводу. Миркин хотел выйти из проклятого душного архива, покинуть всех клопов и всех немцев, и что-нибудь схомячить - хотя бы чёрствую краюху чёрного хлеба.
- Сейчас, должно быть, - надеялся Иванков, поднимая удушливую пыль. - Фогель стоял как раз в Докучаевске, в то же время, когда "брахмаширас" должен был работать... Кстати, тогда Докучаевска не было ещё, а был городской посёлок Еленовские Карьеры, но это не суть важно, поэтому я не буду забивать вам голову...
- Считаете, что Фогель был вашим "фанатиком"? - уныло осведомился Миркин, которому до всего этого не было никакого дела.
- Нет, не думаю, - отказался от Фогеля переводчик Иванков. - Его не расстреляли, а просто отвезли в лагерь для военнопленных, значит, он ничего такого и не сотворил. Меня беспокоит вот этот субъект на фото, в центре. Видите, как все остальные от него отодвинулись?
"Хоть бы поскорее это закончилось", - думал Миркин, следя глазами за перемещением клопов по потолку. Вот ползут, сейчас услышат их с Иванковым дыхание и начнут отваливаться на голову, как бомбы...
- Стоп! - внезапно пискнул Иванков и застопорил свой указательный палец на одной из пыльнющих страниц. - Тут, внимание, читаю! - проревел он, словно бы объявлял старт Летней олимпиады. - Слушайте!
Миркин стал слушать: а что ещё ему делать? Барсуку повезло: сидит в прохладном бункере, без клопов, работает с "брахмаширасом", ест, когда хочет... А он?
- Вот, число: пятое марта сорок третьего года, - читал между тем Иванков, который, казалось, совсем не хотел есть. - Он пишет... - переводчик надвинул на нос очки, водил по строчкам пальцем, скрупулёзно считывая каждую буковку, перерабатывая её в своём мозгу, превращая немецкий текст в русский - для Миркина. - Вот тут: "Время десять часов шесть минут. Налетела красная авиация. Я побежал в убежище: они начали бомбить. Я молюсь, потому что вокруг меня дрожит земля. Внезапно красная авиация прекратила бомбить. Земля дрожит до сих пор: самолёты русских падают вниз. Я знаю, что это группенфюрер применил вундерваффе".
Миркин засыпал от жары и заснул бы, если бы его не будили клопы. Однако сообщение, сделанное этим весьма скаредным чудаком Фогелем целых шестьдесят восемь лет назад взбудоражило его настолько, что он даже проснулся и встрепенулся. "Самолёты падают вниз" - написал Фогель, "Машина на ногах уничтожила все танки с одного выстрела..." - писал некой Маше неизвестный солдат. Кажется, "брахмаширас" - это что-то атомное... хотя счётчик Гейгера, принесенный Барсуком, около него молчал...
- Вот что, - Иванков перегнулся через стол и схватил фотографию коменданта Фогеля из-под локтя Миркина. - Мне тоже кажется, что нам с вами удалось выделить человека, который имел прямое отношение к этому дурацкому "брахмаширасу". Вот он, - Иванков взял шариковую ручку Миркина и жирным кругом ограничил от остальных того субъекта, который гордо высился в середине фотографии, распихав остальных по углам. - Скорее всего, этот голубчик и являлся у них группенфюрером. Смотрите, Миркин, как он стоит?
- Как Теплицкий, - пробормотал Миркин, мечтая о кондиционере и холодном пиве. - Выпендривается точно так же...
- Вот именно, - согласился Иванков, постукивая колпачком от ручки по донельзя самовлюблённому лицу этого "группенфюрера", который стоял, гордо подбоченившись, и к тому же - улыбался, как какой-нибудь Том Круз. - Найти самого изобретателя мы не сможем, как бы ни пыжились: немцы секретили такие вещи, как черти. Но насколько я понял - этот человек знал, как включить "брахмаширас". Думаю, Теплицкий выпустит вас отсюда, если вы принесёте ему информацию про него.
- А вы? - удивился Миркин, единственным желанием которого сейчас было вскочить и сбежать куда подальше от мерзопакостных клопов, которые своей наглостью были хуже, чем те фашисты.
Иванков вздохнул так уныло, что Миркину показалось, будто бы переводчик собирается отбросить в духоте архива коньки, или склеить ласты.
- Мне тоже надоело тут сидеть, мне бы пепси-колы... - угрюмо проворчал Иванков, нервно листая дневник коменданта. - Однако наш с вами знакомец Теплицкий навесил на меня ещё и герб. Я должен выяснить, кому он принадлежит, а если не выясню - неуч Теплицкий объявит его своим.
День энный.
Профессор Миркин и переводчик Иванков продолжали дышать клопами. Надеясь на скорое освобождение, Миркин рьяно выискивал хоть что-нибудь о гордом человеке с фотографии Фогеля, а Иванков, нагруженный гербом - посылал разнообразные запросы в какие-то исторические университеты, в центры геральдики, даже за границу. Посылал по Интернету, притащив свой ноутбук, потому что в Докучаевском архиве компьютера и в помине не бывало. Он ещё на прошлой неделе посылал запросы в Донецк и в Киев, но Донецк и Киев не знали, чей герб висит на стене бункера, который Теплицкий уже успел именовать в свою честь. Сейчас очередь дошла до Москвы и Санкт-Петербурга. Если и там выйдет пробой - Иванков дойдёт до Берлинского университета.
