Двери распахнулись, в комнату влетела Алина.,
— Что, скучаешь? Там такие парни — тоже командировочные, из Риги. Приглашают нас в гости. У них шампанское, апельсины, шоколадные конфеты. Даже магнитофон есть. Если нечего надеть — не волнуйся, я шмоток с собой набрала, сейчас подберем тебе вечернее платьице — как принцесса будешь!
Я молча надела сапоги, пальто силуэта “трапеция” с темным пятном на правом боку и направилась к двери.
— Куда ты? Думаешь, кого-то лучше найдешь? — раздраженно спросила Алина.
— Море хочу посмотреть.
— Ты что, вольтанутая? — лицо Алины аж позеленело. — Какое море? Оно далеко. Я тут уже неделю живу, никакого моря поблизости не видела.
Но я не дослушала ее и вышла из номера. В коридоре стояли двое мужчин самоуверенного вида. Один, усатый, держал в руках розу. Я притворилась, что не замечаю их, и сбежала по лестнице.
На мой вопрос, где находится море, администраторша махнула рукой куда-то в сторону центра города, и я направилась туда.
4
Пустыри и “хрущевки” сменились узкими улочками и домами с черепичными крышами. Я блуждала между тусклых фонарей и влажных стен, вдыхая йодистый воздух. Людей было мало, да и те в моросящих сумерках казались бесформенными тенями. Вскоре я поняла, что за мной кто-то идет. Вода неприятно хлюпала под его ногами.. Я свернула в переулок — не хотелось нарушать своего одиночества. Но шаги за спиной не стихли. Я оглянулась. Фигура в темном пальто догнала меня.
— Милая девушка, вы — гостья в нашем городе, не правда ли? У нас нету таких очаровательных девушек. Позвольте, покажу вам наши достопримечательности...
В свете фонаря я разглядела бледное красивое лицо незнакомца, стильные усы и светлые глаза, похожие на рыбьи... Блондин с рекламного плаката, да и только. Нельзя сказать, что я не люблю красавцев, но во мне прочно сидит комплекс, что они — не для меня. Возможно, потому, что физическая красота как будто предполагает синдром победителя: возьму, кого захочу. А я всегда считала себя исключением. И еще... Нет, я ничего не имела против этого парня, но... Было в нем что-то искусственное. Может, в слишком светлых, словно пустых, глазах или в блеклых усах над толстыми бледными губами... А блондин, вытянув из меня сведения о моей профессии, обрадовался — он сам искусствовед, у него в подчинении местный художественный салон и выставочные залы. Он уверен, что у такой чудесной девушки и рисунки должны быть прекрасные, и если я захочу, устроит мою персональную выставку в лучшем зале! А пока зайдем в ресторан...
Чем больше он говорил, тем меньше я ему верила. Присмотрелась получше... Да это же Алинин “командировочный из Риги”, который стоял с розой в коридоре гостиницы! Почему он представился как местный искусствовед? И неужели идет за мной от гостиницы? Я решительно ускорила шаг. Непрошеный экскурсовод не отставал. Чужой город, пустые улицы...
Впереди высилось здание из темного кирпича, круглое витражное окно светилось, как шкатулка с драгоценными камнями. Костел! Двери открыты...
— Не стоит туда заходить, вы же комсомолка! — загундосил мой блондин.
Может, хоть там избавлюсь от твоего внимания?
Так и случилось. Блондин сунулся было за мной в двери храма, но вдруг недовольно крякнул, как осенняя жаба, и растворился в тумане улицы. Слава Богу...
Я осмотрелась. В храмах я была считанные разы. Все, что имеет отношение к религии, казалось мне принадлежащим к иному миру — и притягательному, и опасному, как все непознаваемое.
В костеле было светлее, чем на улице, но лампочки в стилизованных под подсвечники светильниках разгоняли темноту только в центре помещения. Деревянные скамейки с высокими спинками пустовали. По проходу между ними ко мне приближался худощавый старик в длинном черном одеянии с белым воротником, с толстенной книгой в руках. Я догадалась, что это священник. Сейчас, наверное, будет ругаться, что тут ходят посторонние. Надо выбираться отсюда...
— Подождите, паненка!
Я настороженно застыла на сесте. Священник не был похож на жителей этого города: темно-синие проницательные глаза, строго поджатые губы, тяжелый подбородок... Не священник, а воин. Великий инквизитор.
— Простите, я только хотел спросить... Тот человек, что шел за вами, ваш знакомый?
Голос священника звучал мягко и доверительно. И я вдруг перестала бояться и объяснила, что блондин прицепился ко мне на улице, я его не знаю и знать не хочу, я приезжая, “командировочная”, немного заблудилась и хотела только посмотреть на море, потому что ни разу не видела его, а теперь не знаю, где моя гостиница. И есть ли вообще тут море...
— Море есть, совсем рядом,— старик изучающе смотрел на меня.— Может быть, вы еще увидите его. В этом городе все связано с морем. Здешние люди — потомственные рыбаки. И мой отец был рыбаком, и мой дед, и дед моего деда...
— А почему же вы...— я устыдилась собственной неделикатности и замолчала.
— Вы хотите спросить, почему я нарушил семейную традицию и стал священником? — улыбнулся мой собеседник. — Но ведь и апостол Петр сперва был рыбаком. Господь сказал ему: “Будешь не рыб ловить своим неводом, а людские души”. Так что по слову Господнему каждый священник — это рыбак. Но коль уж вы зашли в храм, давайте расскажу вам его историю. Присаживайтесь... — Священник повернулся и кого-то позвал: — Мартин! Возьми у меня молитвенник!
К старику подошел высокий светловолосый парень, тоже в черном одеянии с белым воротником, и почтительно взял книгу. Затем старик, как я поняла, благословил его, а парень... поцеловал ему руку и удалился, не взглянув на меня. Признаться, это целование руки меня шокировало. Молодой человек, почти мой ровесник, целует руку — мужчине! Ужас... Но я все-таки присела на твердую скамью, и священник начал рассказ.
— До конца шестнадцатого века тут стоял дом, принадлежавший купцу Вайштатису. Купец сдавал его родовитым путешественникам. Где-то в 1560 году в городе под чужим именем остановился известный чернокнижник и астролог пан Твардовский. Тот самый, который по просьбе Жигимонта Августа вызвал дух несчастной королевы Барбары Радзивилл, отравленной свекровью, королевой Боной Сфорца. Надеюсь, вы знаете историю прекрасной Барбары?
