Тот несколько секунд вглядывался в нечеткую фотографию. Полнейшая абракадабра, он даже понятия не имел, где искать то чертово кольцо.
- Я не… - очень неуверенно начал он после длительного молчания.
- Я знаю, что ты не аналитик, - бесцеремонно перебила его девушка. – Так что придется тебе поверить мне на слово, потом перешлешь дальше, и кто-нибудь подтвердит наши данные.
- Может я и не аналитик, но ведь Си-Эн-Эн я смотрел, - машинально и возмущенно ответил атташе. Крутая малышка. Лет двадцать, самое большее – двадцать два…
И вот тут в запутавшихся мыслях дипломата что-то перещелкнуло. Аль Самум… Оружие массового поражения. То самое, чего не желают найти инспекторы ООН и старый хрыч Бликс[4], наверняка на злость нашему Дьюбье.
- Может, ты желаешь оценить источник? - невинно спросила девушка. Она подняла голову с плеча американца, затрепетала ресницами. Пульс резидента ЦРУ достиг стадии тахикардии. Он сам не знал: толи при виде соблазнительного взгляда, то ли сведений, способных стать политическим динамитом. Атташе только лишь кивнул, размышляя над тем, как соединить приятное с полезным. А кто его знает, вдруг все закончится и в постели.
- Источником является некий Аладддин, законспирированный в качестве импортера осветительного оборудования в Гамбурге. Агент Аль-Каиды, в молодости увлекался авиа-моделированием, что является четким следом, соединяющим его с взрывами ВТЦ.
Девушка положила на стол следующую фотографию, на этот раз резкую и четкую. Снимок представлял мрачного типа со славянскими чертами лица.
- Академик Козодоев. В рамках сокращения российской программы вооружений стал безработным, Аладдин его завербовал…
- Погоди, погоди! – прервал журналистку атташе, он явно не поспевал за событиями. Спешно он вытащил свой "наладонник". Как же оно пишется, размышлял он в спешке, у этих арабов такие странные имена, явно, чтобы позлить цивилизованных людей. Так… Аль Ладен…
Он нажал на клавишу "search". Жидкокристаллический экран несколько секунд подмигивал… Holy shit!
- Ну что, теперь веришь? – усмехнулась "украинка".
Американец медленно кивнул. Шутки закончились. Теперь он был холодным, ко всему готовым профессионалом. Даже когда девушка охватила его руку, он не понял этого превратно. Он почувствовал, как она сует ему в ладонь что-то маленькое и холодное. Ключик.
- В сегодняшней электронной почте найдешь номер ячейки. Чтобы получить нужный код, необходимо поделить его на два и прибавить корень квадратный из годичного производства зонтиков в Зимбабве.
Американец кивнул. Его взгляд был холодным и стальным. Жесткий взгляд профессионала.
- В ячейке находятся доказательства производства оружия массового поражения режимом Саддама. А, Б, В… и так до Я. А еще координаты наиболее охраняемого производственного центра, которого так и не способны обнаружить инспекторы по разоружению.
Что-то билось в мозгу дипломата. Кое-что, что следовало еще сказать. Hasta la vista, baby? Нет, это не из этого кино. Вот, он уже знал.
- Что ты хочешь взамен?
Американец проницательно поглядел в глаза девушки, надеясь про себя, что та попросит убежища в Штатах. Он уже видел себя и ее на пляже в Ки Вест, ясное дело, обоих охваченных программой защиты свидетелей. Но та лишь скривилась.
- Ничего. В принципе, ты и не должен знать. Но скажу тебе: мы не хотим, чтобы дядюшка Саддам слишком вырос.
Атташе даже не почувствовал разочарования. Его острый, аналитический разум вновь заработал на самую полную катушку. Не хотим. Мы не хотим. За нею, вне всякого сомнения, кто-то стоит. Говорила, что она из Украины. В техасском колледже, вообще-то, этого не учили, но сам он знал, что Украина – это где-то в окрестностях России.
И все сразу же сделалось ясно. Он уже не был разочарован тем, что многообещающий роман ни к чем не приведет. Ведь, в конце концов, он участвовал в игре, той, что на самом высшем уровне. А ему гарантирована Звезда Разведки, знак отличия, о котором будет знать только президент, настолько все будет засекречено.
- Посиди здесь какое-то время, - голос девушки грубо прервал столь прекрасно начинающуюся волну мечтаний. – За мной не иди. Больше мы уже не увидимся.
Она поднялась с места, склонилась и поцеловала его в щеку.
- А жаль, - шепнула она. – Ты крутенький, мой шпион.
Американец каое-то время сидел, ошеломленный счастьем. Наконец-то кто-то его оценил. И кто, прекрасная полевая агентесса. И он даже не заметил, что вместе с ней исчез и седеющий, явно десантник из спецназа.
Разведчик еще видел, как девушка сворачивает в подворотню. Под воздействием импульса он схватился от столика, перевернув стул, побежал за ней.
Заросший зеленью дворик на тылах Новего Швята был пуст. Девушка исчезла. Зато из-за загаженного голубями огромного скульптурного изображения оленя вышел седой.
- А вы куда? – бесцеремонно спросил он[5].
Атташе на мгновение смутился. Мускулистый мужик с издевкой приглядывался к нему.
- Кто вы такие? – вырвалось наконец у американца, прежде чем он успел прикусить себе язык.
Снова непрофессионализм.
- КГБ, - небрежно ответил мужик, выглядящий словно российский мафиози.
- Так вас же кже нет! – начал было протестовать дипломат.
Мускулистый тип конфиденциально взял его под руку.
- Вот именно, - перешел он на английский язык. – А теперь пиздуй отсюда.
Дед Мороз нажал на кнопку пульта дистанционного управления, ворота подземного гаража поднялись с тихим шумом электрических сервомоторов. Мерседес тронулся, рокот двигателя отражался от стен туннеля, освещенного мигающими лампами дневного света. Еще поворот, и через мгновение автомобиль вписался на свое стояночное место, отмеченное номером апартаментов.
Дед вышел, не мороча себе головы тем, чтобы запирать машину. Очень дорогая гостиница с апартаментами на старом Мокотове давала гарантии защиты от краж.
Можно было воспользоваться лифтом, ведущим прямиком в жилище, только Дед предпочитал подниматься по лестнице. В просторном холле первого этажа охранник смерил его внимательным взглядом, после чего успокоился. Этого седеющего мужчину он знал как Павла Морозова, российского бизнесмена, одного из многих, проживающих в этом шикарном доме.
