— А разве мы не маньяка ищем? — удивляется Павел.
— Маньяки тоже разные бывают. И не доказано, что он маньяк. Пока психологического портрета нет, личный мотив со счетов не сбрасываем. Макбэйна читал — «Ненавистник полицейских»? Там тоже думали — псих, всех копов ненавидит. А оказалось — только одного, конкретного, а остальных для отвода глаз убивал. Вот так-то!
— Шеф, но… — заикается было Павел.
— Никаких «но»! Я только что от начальника полиции. Знаете, как он меня… Что он со мной… Короче, всю холку мне выел с этим делом. Так что разговорчики отставить! Работать, негры, солнце еще высоко! Забыли свист бамбуковой палки?!
Дверь квартиры хлопает, воздвигнув заслон между Ритой и внешним миром. Дом. Милый дом. Наконец-то! Рита скидывает обувь в угол, не глядя сует ноги в пушистые тапочки и заходит в комнату. Замирает. Диван пуст. И коляски нет. Только Рыжун сиротливо лежит на подушке. Остроносый, набитый ватой тряпичный лис, которого Рита еще в школе сшила для младшего брата, выглядит покинутым. Риту внезапно охватывает тревога.
— Стас! — кричит она. — Шкип, ты здесь?
— Нет, блин! — доносится с кухни. — На пробежку вышел. — В специально расширенном дверном проеме появляется инвалидная коляска, управляемая худощавым молодым человеком лет двадцати пяти. Светло-русые волосы безуспешно изображают порядок. Так бывает, когда причесываются пятерней. На коленях Стаса — поднос с бутербродами и кружка с кофе. — Куда я денусь с подводной лодки?
Рита облегченно улыбается:
— Чего-то забеспокоилась, извини. День был тяжелый. Увидела, что Рыжун один и…
— Я Рыжуна с собой на кухню не беру. Он мне бутерброды делать мешает. Кстати, я и тебе настрогал — знал, что скоро появишься. Возьми там на столе.
— Спасибо.
Рита проскальзывает на кухню и с наслаждением вонзает зубы в фирменный «бегемотбургер» Шкипа — хлеб, сыр, колбаса, огурец, колечко помидора, снова сыр и хлеб. Еще один такой же прихватывает с собой и возвращается в комнату.
— Ты чего так поздно? — спрашивает брат.
— Дело это… Сетевой убийца… — бормочет она с набитым ртом. — Последняя жертва — племянник мэра. Совсем нас заездили. Бьемся как рыба об лед, а толку…
— Какая жалость! — тихо произносит Стас, отхлебывая кофе.
Рите чудится в его голосе насмешка, и от удивления она даже жевать перестает:
— Ты чего это, Шкип?
— Ничего. — Он отворачивается, и голос его звучит глухо. — Тебе известно мое отношение к этой… гнили. Кто-то пытается очистить от нее сеть, а вы его еще и ловите.
— Ну знаешь! — Рита аж задыхается от возмущения. — Так тоже нельзя!
— Иногда мне кажется, — тихо возражает Стас, — что только так и можно.
— Так, Шкип, ты, конечно, мой брат, но…
— Понял. Заткнулся. — Он отпивает кофе и перехватывает ее взгляд. — Ну чего ты так на меня смотришь? Помощь нужна?
— Да нет, с чего ты взял…
Слова брата попадают в цель, и Рита слегка смущена. Кое-какие тайные надежды на сей счет у нее и впрямь были, но после слов Стаса о гнили…
— Вижу, что нужна. Давай уже, колись.
— Совет скорее. Но это по делу о Сетевом убийце. А ты же сказал…
— Ты моя сестра, Рита. А это для меня главное.
За стеной раздается грохот. Рита вздрагивает:
— Что такое?
Стас улыбается:
— Димон из сорок пятой. Ну который в сетевой безопасности «Звездного» работает, помнишь? «Чистилище 3» себе поставил и оттягивается в глубоком коннекте. Увлекается иногда и со стула падает…
— Чокнутый он!
— Ну да, кто бы говорил! Себя вспомни, когда мы в паре турнир по «Чистилищу 1» выиграли.
— Это сто лет назад было! Я с тех пор изменилась.
— Угу, изменилась. Только…
— Только что?
— Ничего. Ты, кажется, хотела о чем-то спросить?
— Шеф запряг нас проверять контакты последней жертвы. Думаю, это он от безысходности: начальство давит, а результата нет. Имитация бурной деятельности, в общем. Естественно, тупик. Важнее связь между жертвами убийцы. Ее мы тоже проверяли, но пока известно лишь то, что все они были…
— Троллями и хейтерами, — заканчивает за нее брат. — А тебе кажется, что должна быть еще связь?
— Ага. Такой дряни в сети навалом. Почему же он выбрал именно этих? Только у нас, наверное, уже глаз замылился, а если бы ты свежим взглядом…
— Ню-ню. — Стас жует бутерброд. — Список жертв давай.
Рита открывает нужные файлы и садится на диван рядом с братом, который берет в руки ее пад и погружается в изучение данных. Постепенно его лицо меняет выражение. Взгляд делается острым как нож, а в глазах возникает что-то вроде удивления. Наконец он откидывается на спинку коляски и делает глоток кофе.
— Ну? — нетерпеливо спрашивает Рита.
— Ты права, связь есть.
Она чуть не подскакивает:
— Какая?
— Ты что-нибудь слышала о «Клубе Симмонса»?
— Нет, а что это?
— Дэна Симмонса не читала? «Темная игра смерти»?
— Представь себе, нет! — Рита понемногу начинает раздражаться. Достали книгочеи — сначала шеф, теперь Стас. — У меня, знаешь ли, других дел навалом — книжки читать некогда. Это ты у нас…
Начинает и осекается, сообразив, что чуть не ляпнула. Впрочем, все и так ясно. Но Стас улыбается. Спокойно, безмятежно. Только пальцы правой руки чуть сильнее стискивают бок Рыжуна.
— Стас, прости.
— Ладно, проехали. У меня действительно хватает свободного времени — я только что пару халтурок допилил. Завтра за них деньги упадут.
Рите стыдно. Очень. Чуть не обозвала парализованного брата бездельником. Притом, что его сетевые «халтурки» приносят в семейный бюджет больше, чем ее зарплата лейтенанта полиции… разика этак в два.
— Стас…
— Сказал же — проехали! Итак, «Темная игра смерти» Симмонса — история о людях, которые могут дистанционно брать других под свой контроль и управлять их поступками. У них там такое развлечение — убивать с помощью своих способностей, а потом бахвалиться: кто кого и как. «Клуб Симмонса» в сети — что-то вроде. Только там — хейтеры и тролли восьмидесятого левела. Всё как положено: набор фейковых аккаунтов, файрволлы, антитрекеры. Выбирают жертв, анализируют профили, выявляют болевые точки и оттягиваются на них, пока жертва не сломается. Потом в закрытой сетевой гостиной собираются избранные и хвастаются, кто, кого и как довел самоубийства своим глумлением.
Рита фыркает:
— Звучит как бред! Да если бы что-то подобное было, их бы уже давно…
— Ну вот, стена неверия — это первая степень защиты «Клуба». Вторая — полная анонимность и закрытость. Они постоянно меняют адрес своей гостиной. По закону их не прижать. Никак. Доведение до самоубийства — статья. Но к ним ее не применить, как ни старайся — доказательств не найдешь.
— А ты-то откуда об этом знаешь? — Скептицизм Риты можно есть ложками. — Только тебе удалось докопаться до страшной правды? Или сетевые байки пересказываешь? В черной-черной гостиной сидят черные-черные хейтеры и лелеют свои черные-черные планы! Соображаешь, как это звучит? Как очередная теория заговора!
Стас пожимает плечами:
— Так и знал, что ты не поверишь. У меня, как ты тонко подметила, хватает свободного времени и есть пунктик насчет хейтеров и троллей. И «Темную игру смерти» я читал. Поэтому, когда наткнулся на «Клуб Симмонса» в сети, почему-то именно эту книгу вспомнил, а не какую-то другую. Стало жутко интересно, и я начал копать, надеясь нарыть убойные факты, с помощью которых этих тварей можно засадить надолго.
